Me sirve cualquier pretexto, cualquier excusa, cualquier error

A estos hombres Tristes

2010-05-08T11:12:00.000-07:00

Salva tu piel, la ciudad te llevó el verano.
Ponte color, que al morir los hombres son blancos...
más blancos
que al volar sin volver
sin volver, que al volar sin volver.

Tú tienes pies y tienes manos
pero no se ven.
Si tus pies hoy nacieron viento,
déjalos correr
y si tus manos con las plantas
déjalas crecer.

Vive de azul, porque azul
no tienes domingos.
Ríete al fin, que llorar
trae tanto frío.
Mas frío, que olvidar como ver
como ver, que olvidar, como ver.

Una vez vi que no cantabas
y no se porqué
si tienes voz , tienes palabras.
Déjalas caer.
Cayéndose suena tu vida
aunque no lo creas.

Cuanta ciudad, cuanta sed
y tu un hombre solo

30 segundos

2010-04-18T14:19:00.000-07:00

De excesos.
De drogas y adicciones.
¿Y la verdad? ya ni la pienso

30 segundos,
y vuelvo a Ti.
y te veo, y me vez...
3o segundos, tal vez.

y el barco

30 segundos .

Ivan Perez Fernandez

2010-03-22T15:31:00.000-07:00

Extraña caleta a sus amigos de Maipú. Piensa que lo pasa la raja en la U y que puta que le caen bien sus compañeros !Y la wea'!. Cree que tiene un par de weones locos de amigos que deberían irse a la Xuxa, pero en wena si (en la volá de desaweonarse o desconchetumarizarse, respectivamente). Uno de esos ta de cumple el jueves y no seria malo ir a algún lado el viernes a celebrarlo (alguien dijo cerro ¿?¿?)

Ah si, también piensa muy seguido en lo loco que es el mundo (a veces llega al punto de deprimirse e irse a la xuxa ( pero ya lo esta controlando, no se preocupen (gracias a algunas personas por eso ;) )) , quiere una moto que vio el otro dia toa choopera . Escribe para sentirse bien, quiere unirse a greenpeace para ir a tirarle agua a los balleneros y cada vez mas seguido cree en el Amor... pero bueno, esas son otras Drogas.

Cristales Rotos

2010-03-15T20:58:00.001-07:00

Hace tres dias volví a entrar, después de una larga ausencia, a mi casa de Valparaiso. Grandes grietas herían las paredes. Los cristales hechos añicos formaban un doloroso tapiz sobre el piso de las habitaciones. Los relojes, también desde el suelo, marcaban tercamente la hora del terremoto. Cuantas cosas bellas que ahora Matilde barría con una escoba; cuantos objetos raros que la sacudida de la tierra transformo en basura.
Debemos limpiar, ordenar y comenzar de nuevo. Cuesta encontrar el papel dentro del desbarajuste; y luego es difícil hallar los pensamientos.
Mis últimos trabajos fueron unas traducciones de Romeo y Julieta y un largo poema de amor en ritmos anticuados, poema que quedo inconcluso.
Vamos poema de amor, levantate de entre los vidrios rotos, que ha llegado la hora de cantar.
Ayúdame, poema de amor, a restablecer la integridad, a cantar sobre el dolor.
Es verdad que el mundo no se limpia de guerras, no se lava de sangre, no se corrige del odio. Es verdad.
Pero igualmente es verdad que nos acercamos a una evidencia: Los violentos se reflejan en el espejo del mundo y su rostro no es hermoso ni para ellos mismos.
Y sigo creyendo en la posibilidad del amor. Tengo la certidumbre de el entendimiento entre los seres humanos, logrado sobre dolores, sobre la sangre y cristales quebrados.

Pablo Neruda - Confieso que He Vivido.

2010-01-24T07:52:00.001-08:00

Desde mi ventana una nube
ciega el alma,
y el vacio me llena
cuando todo es nada

desde mi ventana veo el mundo.
y los dibujos de la gente
sonríen en mi cara
cuando la pena crece.

Desde mi ventana el tiempo corre
entre dias de cemento.
Los contemplo con el viento,
desde mi ventana.

En mi ventana es difícil creer
que el mundo se mueve tan rápido.
Tan lento lo siento
y tan muerto lo veo.

Desde mi ventana, contemplo la vida.
y en un cuadro, la foto de el
conmigo y con todos, siempre...
y duermo tranquilo.

desde mi ventana, todo.

Sobre... Nada.

2010-01-19T20:24:00.001-08:00

cuando el camino piensa,
miro al cielo, nublado.
veo todo,y nada cae.
como la tierra, en mis manos.

Como la lluvia, el sonido,
en mi rostro mojado
veo todo, y nada cae
como el agua, en mis manos.

Otras ves aquí, el cielo de abril
Un nido de sueños, quemado
Sollozos de inviernos robados
y el tren a mi lado, olvidado.

Cuando el camino piensa,
un beso, al suelo, tirado.
y veo todo y nada cae
como el cielo a tus manos.

Como el sonido, la lluvia,
el viento, y un sueño, a tu lado.
y veo todo. Y todo cae
mas que tu.

2010-01-10T20:20:00.000-08:00

Las antítesis se conforman el concepto. De una manera mutua y en un intercambio que no fue pactado previamente, se otorgan el significado.

Haciendo de pararrayos de los buenos, los malos de la historia han sido los grandes damnificados. Y los buenos, ensalzados doblemente.

Sostengo que el pelirrojo traidor, nunca fue entendido. Y creo que la figura central de la última cena no hubiera sido tan central, sin que la maldad le rondase con un número trece.

Hay un cierto interés creado que dice que conviene poner un malo en la vida. Pero entonces, en un acto de noble honor y a modo de contraprestación, deberíamos saber que no somos tan buenos.

Ni los otros tan malos.

Que no somos tan malos.

Ni los otros tan buenos.

Arrepentimientos

2010-01-06T07:58:00.000-08:00

Quizás mañana este ciego Dios

2009-12-30T09:46:00.000-08:00

"Miro hacia el Jueves, Diciendo al Lunes que te caes encima, yo pienso en esto desde hace más de un día. Dime en qué tú estás. Pierdo el tiempo"

Un Año Triste

Un invierno Muy frío: Frio si y mucho, muy solo, lluvioso.
Un Invierno Congelado: Dejando inerte todo... Por un tiempo.
Tardes infinita: Mirando el techo de mi Ex pieza : 17 cuadrados completos hechos con las vigas de madera, marcados por la humedad, Y llovía.

"De hoy día a otro las noches no son nada y guardo silencio, pero sin dormir"

Un año de decisiones

"Desde la mañana, miro las horas que acumulan minutos y desde ellos vuelvo al mismo punto. Quisiera decir más. Nada es nada "

Días Locos, fomes, estresantes... Hablando, triste, con ese loco que de lejos me entendía y me decia "Weas" que en realidad nunca fueron "Weas". Gracias, Te quiero.
Como olvidar esas mañanas... Celosia, en la micro, soñando, sonriendo, triste, resignado...
O ese día, El ultimo día, en el cementerio, casi solo, casi muerto... pensando que seria de mi ahora... Un ultimo dia que no fue mas que el comienzo de un montón de días incomprendidos por muchos. Días que me han hecho ser lo que soy ahora. Gracias también, a esos Muchos días.

Un año de amistad:

Si, de amistad. De buenos y malos momentos, de amistad. De reencuentros, De Viejos amigos, de nuevos amigos, de perdón, de música, de abrazos, de despedidas... En fin, De amistad.

"Un año entero de llenos y vacíos que se entrelazan, de cuerpos y de vidas que se retrasan
para poder hacer un poco más."

Un GRAN año mas... ¿Que mas da?

Del Flog de Fother Muckers

2009-12-13T18:30:00.001-08:00

¿QUÉ CLASE DE PAÍS ES ESTE, DONDE UN CANALLA MENTIROSO COMO SEBASTIÁN PIÑERA SACA MÁS DEL 40% DE LOS VOTOS?

Viejas culias poco reflexivas. Viejos culiaos miedosos de mierda. Concertacionistas culiaos siempre jugando a la segura. Juntos podemos culiaos egoístas mipoes, aplaudiendo un 6%, destapando la champaña, mirándose felices el ombligo.

Bueno, a todos estos clanes uno los puede entender. Los viejos ya son viejos, se les perdona todo. Los concertacionistas padecen el pánico del sobre azul, qué familia no se ha visto en esa. El juntos podemos jugando su juego anacrónico, integrándose a la maravillosa democracia.

Pero un joven que vota por Piñera, que en cada aparición televisiva hace gala de la personalidad más falsa de la historia política pos-suicidio de balmaceda, con todo su currículum a vista y paciencia, que el banco de talca, que información privilegiada, que se cambia de equipo, que se cagó al otro bestia de ricardo claro, que se quiso cagar a la evelyn matthei, que le copia los chistes al clinic, que le copia la estrategia a lula, a zapatero, que vota por el no y defiende a pinochet... esa wea no me cabe en la cabeza.

¿Seré muy progre? LAS WEAS, OJALÁ SALGA PIÑERA Y LA ECONOMÍA CREZCA MUCHO Y RECIBA EN LA MONEDA A LA SELECCIÓN CUANDO VUELVA DE SUDÁFRICA Y SIGAMOS DECORANDO LOS RANKINGS DE MAYOR DESIGUALDAD MUNDIAL Y TODOS SEAN FELICES ESCUCHANDO SU DISCURSO LA NOCHE DEL BICENTENARIO Y YO ME ENCIERRE EN MI PIEZA Y ME CONSUMA LA AMARGURA.

Y yo Digo: Amén

Paradoja

2009-12-10T19:43:00.000-08:00

En tiempos antiguos
los cristianos
morían en la arena
del circo romano

Hoy
Cuando el mercado
regula la historia
el circo romano convoca
con túnicas vaticanas

¿Que?

2009-12-08T22:07:00.000-08:00

¿Qué puedo decir
sobre los pro
y los contra
del ciclismo?

¿Tal vez viajar
desde lo general
a lo más específico?

¿Tal vez
analizar la situación
desde un palco erudito...
y póstuma memoria
volcar la conclusión?

¿Quizás
buscar en ello
el tono grama - croma
en ruedas - gentes?

(Los rayos
giran en un aro)

Un torbellino en la ciudad
el autor
en acometida profunda
reflexiona...

¿Quién podrá definir
y en que momento
la intención
de una sonrisa
si andando en bicicleta
lo atropellan?

¿o cuando por las tardes
pedalea llenando sus pulones
con humo?.....
...........
.....
..

¿Es realmente seguro
el terreno
que pisamos?
...........
.....
..

Imagen - sonido - Historia
Conviene pensar
y fabricar después
la biblioteca musical
para cinéfilos

¿QUE ES LA LOCURA?

¿Donde está el miedo
de volver a remolcar
el limite / insano
de la cuerda
parodia formal?

¿Será una borrachera
el punto de partida?

¿O una conversación
donde los acentos
no sirven para nada?

Fascinaciones: La amistad

2009-11-07T10:12:00.001-08:00

Hay algo mágico en la amistad que la hace fascinante; tal vez sea ese lazo de hermandad absolutamente desinteresado, que carece de egoísmos a la hora de ofrecer consuelo, compañía o afecto. Que regala, además, esa extraña seguridad inalterable de saber que, aún en la ausencia, los amigos están presentes, siempre dispuestos a abrazarnos el corazón en viajes imaginarios de charlas sin principio ni fin.
Lo mágico también puede ser su quietud en el tiempo, esa habilidad de permanecer como siempre a lo largo de los años y de la vida; como si el encuentro de dos almas amigas tuviera tantas fuerzas que es capaz de hacer añicos la distancia o la lejanía. Y entonces sucede el milagro inexplicable, cuando dos verdaderos amigos se reencuentran después de meses o años sin verse, y pueden jugar a quererse en un espacio atemporal, donde los relojes caen en el sonambulismo y la rendición.
El valor de la amistad tal vez se encuentre en el contrato, etéreo e inquebrantable, que se firma con el primer abrazo, y que se renueva cada día con cada gesto de cariño. O, tal vez, el valor radique en ese algo inexplicable que hace a la amistad un bien absolutamente imprescindible, y que convierte a los amigos en hermanos del alma.

El Ultimo Poema

2009-10-28T20:53:00.001-07:00

Somos cinco mil
en esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil
¿ Cuántos seremos en total
en las ciudades y en todo el país ?
Solo aqui
diez mil manos siembran
y hacen andar las fabricas.

¡ Cuánta humanidad
con hambre, frio, pánico, dolor,
presión moral, terror y locura !

Seis de los nuestros se perdieron
en el espacio de las estrellas.

Un muerto, un golpeado como jamas creí
se podria golpear a un ser humano.
Los otros cuatro quisieron quitarse todos los temores
uno saltó al vacio,
otro golpeandose la cabeza contra el muro,
pero todos con la mirada fija de la muerte.

¡ Qué espanto causa el rostro del fascismo !
Llevan a cabo sus planes con precisión artera
Sin importarles nada.
La sangre para ellos son medallas.
La matanza es acto de heroismo
¿ Es este el mundo que creaste, dios mio ?
¿Para esto tus siete dias de asombro y trabajo ?
en estas cuatro murallas solo existe un numero
que no progresa,
que lentamente querrá más muerte.

Pero de pronto me golpea la conciencia
y veo esta marea sin latido,
pero con el pulso de las máquinas
y los militares mostrando su rostro de matrona
llena de dulzura.
¿ Y Mexico, Cuba y el mundo ?
¡ Que griten esta ignominia !
Somos diez mil manos menos
que no producen.

¿Cuántos somos en toda la Patria?
La sangre del companero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas
Asi golpeará nuestro puño nuevamente

¡Canto que mal me sales
Cuando tengo que cantar espanto!
Espanto como el que vivo
como el que muero, espanto.
De verme entre tanto y tantos
momentos del infinito
en que el silencio y el grito
son las metas de este canto.
Lo que veo nunca vi,
lo que he sentido y que siento
hara brotar el momento...

Victor Jara.

Fascinaciones: Los instantes.

2009-10-19T23:12:00.000-07:00

Un instante de felicidad posee dos vidas; una escasa, como el presente; y otra eterna como el universo. La felicidad que otorga dicho instante está íntimamente ligada a su duración, y esta relación es inversamente proporcional; mientras menos tiempo perdura, más felicidad regala. Luego, el instante concluye y muere, para después nacer en nuestra memoria donde se quedará por siempre.
Es paradójico entender que lo eterno está construido por lo efímero, o que lo efímero es eterno. Como si el ser humano tuviera una incapacidad para experimentar la felicidad por un tiempo prolongado, y prefiriera, entonces, evocarla a través de la memoria, armándola de a retazos pequeños, con instantes ya muertos. Como una melancolía sin fin que hace del tiempo ya transcurrido, una felicidad presente con ausencia del ahora.
Tal vez me fascinan por su cualidad de efímeros, que hace que con el tiempo uno dude si realmente sucedieron; o por saber que jamás volverán a repetirse y la única prueba de su acontecer habita en nuestra memoria. Pero sin dudas me fascinan, porque la felicidad no es más que la suma de los instantes y, por suerte, algunos somos dichosos y guardamos en nuestra memoria una larga lista de instantes irrepetibles.

Fascinaciones: Los reflejos.

2009-10-18T16:34:00.001-07:00

El mundo no es más que ilusiones, de reflejos procedentes de infinitas realidades que se mezclan delante de nuestros ojos, para darle forma a un nuevo escenario, más irreal y arcaico que los anteriores. Y uno debe transitar por ese amplio espectro de fachadas con inteligencia; aparentando creer que el suelo que pisa efectivamente existe, pero siendo concienzudo que eso es sólo la corteza ilusoria de un universo mucho más grande e inabarcable.
Y lo interesante de esa marcha, de ese transitar que es la vida; es comprender que nada se puede comprender, porque nada es lo que parece. Simple resulta la confusión; sumergirse en el mundo de los reflejos pretendiendo habitar en la realidad; pero esos son simples espejismos que se vislumbran como tales cuando entendemos que nuestra propia existencia es una fachada de una intrascendencia mayúscula.
Y esas sutiles diferencias que los reflejos provocan, un poco en nuestros ojos y más en nuestras mentes, funcionan como acertijos permanentes, cuyo descubrimiento descascara de falsedades la única verdad; que el universo es absolutamente simple y son nuestros ojos inexpertos los que dificultan su comprensión.

Entre la lluvia, el adiós y el retorno.

2009-10-12T21:17:00.000-07:00

Sobre la conciencia aguarda el arrepentimiento, con una rara mezcla de incertidumbre por lo que pudo ser y no fue, y de un olvido plural, que ni siquiera puede consumarse. Ambos habían armado poderosas armaduras para defender al otro sin que el otro pidiera ser defendido, ambos habían impuesto escudos invisibles, más impenetrables que la mismísima roca; porque los dos habían usado la mentira como defensa. Llueve. Llueve torrencialmente.
El frío, mientras aplaca con ímpetu los ánimos, se extiende invisible y feroz. Las calles han comenzado a inundarse como ríos del subdesarrollo, que crecen encerrados por acantilados de hormigón y vidrio. La gente ha desaparecido. Toda. Y en el aire un débil aroma se percibe casi inapreciable, pero que se esmera por llamar la atención de los nadies que estaban antes de la lluvia, y ya no. Dolor. Profundo dolor.
Su ropa se impregna con la nicotina de los suspiros grises, mientras la luz escueta se esfuerza por esquivar los humos del tabaco, con menos vanidad de la necesaria, en la habitación semi oscura. Sus manos aún laten temblorosas, tanto que el cigarrillo que descansa entre el dedo índice y mayor flamea como una bandera enfervorizada. Engañó y fue engañado. Le mintió al igual que ella. No hay amor, se dijeron. No hay nada. Más lluvia. Aún más agua cae del cielo.
La avenida es ahora un manto de agua que corre veloz, apenas cortado por postes equívocos y vehículos que hacen fuerza para amarrarse al piso para el que nacieron. Pero el agua empuja prepotente, llevándose todo consigo, como un gigante que barre de un soplo la suciedad, los pecados. Todo. Cuánta pena. Cuánta tristeza.
Un viejo disco de vinilo gira perezoso, la púa acaricia cada nota de Beethoven y luego la lanza con timidez; pero ellas, encantadas por el silencio total, crecen hasta transformarse en un enorme y pequeño concierto. Él ignora todo, aunque no a ella. Pero había demasiadas cosas qué perder, matrimonio e hijos por ambas partes. Sólo quiso cuidarla, piensa. Y ella a él. La cerveza, en reposo dentro del vaso ignorado, ha empezado a transformar su gusto en orín, y el cigarro se consume por su propia voluntad. Las decisiones pesan. Y el cielo inunda, y la tierra se cubre.
Las hojas del moribundo verano no resisten los atroces y continuos golpes que les propinan las inmensas gotas de lluvia y caen rendidas; algunas llegan al piso líquido, para ser llevadas hasta quién sabe dónde, y otras son empujadas en el aire y estampadas en paredes, automóviles o cualquier otro objeto. Es un diluvio de agua y hojas. De lágrimas y pecados. Llueve afuera. Adentro el tiempo no está mejor.
Los quebrachos enrojecidos de la estufa hogar comienzan a paliar su calor detrás de un incipiente gris ceniza, y la tímida esfera de luz se reduce notablemente acentuando el ambiente penumbroso. Sus ojos perdidos en pensamientos borroneados buscan, de pronto, dónde aquietarse. Hay en sus movimientos una especie de cansancio o pesadez, como si faltara motivación en cada una de sus esporádicas acciones. Es el corazón; siente decir dentro de sí; que duele, que muere. Se va, ella se va. Los caminos se bifurcan, ellos así lo decidieron. No hay vuelta atrás: es la eterna lucha entre el querer y el deber.
El cielo, allá a lo alto, continúa deshidratándose; restan pocos minutos más de lluvia. Muy pocos. Y acá debajo los ríos urbanos parecen haber encontrado con éxito su cauce y lentamente han ido menguando en altura, tal vez favorecidos por el aumento de velocidad de su caudal. A medida que el agua desciende puede observarse una devastación importante; todo ha sido corrido unos metros. Incluso hay cosas que ya no están; como el poste de contramano, o el cartel que prohíbe doblar en U. Ya nadie prohíbe tomar otra ruta, volver sobre sus pasos. El clima está a punto de quebrarse.
El último trozo de quebracho decide, finalmente, apagarse y morir. Beethoven sigue extendiéndose con liviandad, mientras la luz de mala calidad de la lámpara aún no logra traspasar ilesa el ambiente lleno de tabaco. El cigarrillo de su mano ya se ha apagado indiferente, pero no puede dejar de flamear. Sus ojos van y vienen pero con más lentitud que antes; él lo sabe y ya no lo resiste. Duele. Ella no está. Sus ojos se cierran, caen como pesados telones. Y el clima termina de quebrarse. Los párpados cerrados se hinchan y tratan de esforzarse para contener el derramamiento de penas. El cuerpo se enfría y suda a la vez. Hay una decisión que tomar, el cartel de contramano ya no está, tampoco el que prohíbe doblar en U. El cigarrillo es soltado, sus ojos se abren y se derriten sobre sus mejillas. De un salto se pone de pie y sale.
Hacía unos segundos que la lluvia había mermado.

Incongruencias de la razón.

2009-10-11T17:43:00.000-07:00

Sueño. Calles desplumadas por el tren que no llegó. Caos. Todo es un inmenso caos; septiembre es devorado del anuario y octubre hace fuerzas para mantenerse en pie. Triste liviandad de un invierno marchito y una primavera barroca. Traspaso vano de uno a otro. Y la congoja parece alternarse arbitrariamente entre los minutos, plantando banderas de confusas inscripciones, con cierta tendencia al despilfarro de pensamientos y al derroche de interés, pero absolutamente hipnóticas. Y los septiembres se rinden y los octubres perecen. Resignación en un suelo insufrible y un cielo inalcanzable.
Enorme, enorme cielo. Tan amplio y libre en apariencia, tan fronterizo en detalle. Cielo aduanero. Maldito cielo.
Despierto. Y el fuego aguarda malhumorado a la orilla de la chimenea, esperando algún febrero entre tanto septiembre y octubre. Mientras el humo de aquellos sueños se estira como liviano algodón, enhebrando fantasías multicolores de muchas fuerzas y pocas probabilidades -estadísticas, todo se limita a ellas: improbabilidades de probabilidades probables. ¿Cuántas probabilidades convierte a algo en una verdad?-. Y la piel se eriza cuando la última fantasía enhebrada la roza, en ese humo suave que desaparece en el torbellino de la respiración. Como la luz, que se esconde detrás de su invisibilidad y sólo se deja ver en el cuerpo de otro.
Ingresa por la ventana un importante caudal de luz, pero no lo veo. Sé que sucede porque los objetos se iluminan, pero no tengo más prueba que mi estúpida lógica racional. Agudizo mi visión y descubro pequeñas partículas de polvo flotando en el aire que delatan la forma del rayo de luz. Pero sólo veo el disfraz de lo invisible, la coraza de lo inexistente. Resulta familiar ese sentimiento.
Sueño. Las nubes de formas grotescas se pegan unas a otras. Es imposible predecir sus movimientos, parecen ser arrastrada de uno y otro lado con la misma fuerza y entusiasmo. Y el tiempo, incapaz de sucederse con cordura, decide aniquilar los meses. Rara vez se resucita a sí mismo en el pasado. Rara vez afronta su incapacidad de detención. Omnipotente él. Imperfecto como la distancia. Inquebrantables los dos, invencibles juntos.
La espera huele a desesperación. Los recuerdos de las palabras comienzan a tener vacíos enormes y silencios atroces. Las imágenes se borronean en la memoria. Las fantasías no suplantan esa forma tan humana de extrañar. La ausencia es hermana del olvido.
Despierto.

Si

2009-10-08T21:29:00.000-07:00

Nada, sólo no tengo ánimos de nada ahora. Te extraño sí. Hace unos días soñé contigo. soñé que te encontraba en la calle y te saludaba y tú me mirabas con cara de nada y pasabas de largo como si no me conocieras.

Estoy cansado. Quiero, es imperioso, estar afuera y hablar, ir y hacer con las personas, no estar aquí a solas, siento que me voy a dar un tiro si me quedo aquí, ahora quiero vivir en la calle con los "otros". Me estoy quedando sin nadie, esa es la verdad, ya no logro intimar, no sé cómo, estoy desapareciendo y es literal.

Quiero verte, pero me da un no sé qué y un miedo pensar que no sabré qué decirte o qué hacer contigo. Este asunto de la lejanía, de, en algún momento, ya no tener nada qué decirnos porque ya no compartimos nada.

NOTA:

2009-10-08T11:24:00.001-07:00

Intentando comprender algo sobre la teoría de la relatividad me he llevado una sorpresa tremenda. ¿Es verdad eso que explica Ortega y Gasset, eso de que la perspectiva es el orden y la forma de la realidad? (Y ¡ojo! recalca Ortega, es una cosa de ubicación en el espacio, nada más). ¡Cómo puedo dormir con semejantes verdades! Dios, este universo tan complejo y yo aquí preocupado por las palabras afiladas y los malos comentarios.

La estacíon de los Árboles

2009-10-05T13:13:00.000-07:00

Corría o caminaba sin comprender la diferencia entre ambos; sólo seguía su paso agitado por la acera, su ruta perdida hacia espacios cuya ubicación y temporalidad se perdían una y otra vez en vaivenes confusos. Conocía el destino, o creía conocerlo, pero la razón se hacía imposible de descifrar, mucho menos la motivación. El camino era, porque así lo había pensado en reiteradas ocasiones, la imposición del deber hacer, o algo parecido. Era aquello que el ser humano no puede elegir cuando nace en una sociedad, era eso cuyo nombre no conocía pero seguía a rajatabla, porque eso esperaban los demás, y él mismo, que no sabía lo que esperaba.
Sus pasos, apresurados, solían tropezar entre sí o con los transeúntes que, a esa hora, salían de sus oficinas deseosos de llegar a casa. Deseosos de llegar, apurados, agitados, en carrera. Los esquivaba por inercia, sin meditarlo y sin detener su mirada en ningún rostro, en ninguna otra mirada.
Ingresó a la gran estación de tren alrededor de las siete de la tarde, cuando la partida de trenes se sucedía continuamente y el andar masivo desparramaba olor a transpiración, a agobio y desgano. Corrió por el hall hacia las boleterías y cuando atravesó la gran cúpula central no pudo seguir; sus piernas se sentían más pesadas que de costumbre y comenzó a percibir una extraña sensación en su cuerpo, su piel, su mirada y su todo.
Intentó levantar con esfuerzo su pie derecho, pero lo sentía fijo, pegado al piso de mármol que parecía haberse quebrado alrededor suyo, aunque él hubiera podido jurar que antes estaba perfectamente sano. Sus dedos -lo supo cuando acarició sus yemas con sus otras yemas, como hacía cada vez que algo lo desconcertaba- habían perdido sensibilidad. La suavidad se había tornado reseca y extremadamente porosa. Sus pies estaban más sujetos al piso y alrededor de ellos el mármol se había desnivelado. Pensó que el dolor de cabeza tenía algo que ver en todas esas extrañas sensaciones, pero no pudo sostener esa idea por mucho tiempo, porque enseguida todo empeoró. Su piel comenzó a quebrarse y a oscurecerse, sus codos y rodillas se fijaron y su respiración, de a poco, comenzó a trasladarse a todo su cuerpo.
Llevó su mirada -tal vez lo hizo porque eran sus ojos lo único que aún podía mover- a todo el contorno de la estación intentando, acaso, encontrar ayuda de algo o alguien. Un anciano, seguramente el único capaz de hacerlo, notó su mirada misericordiosa y se detuvo a contemplar. No hizo más. Se detuvo y miró. Eso sirvió para que otros curiosos se detuvieran también, y pronto se formó un círculo de gente a su alrededor; mientras él seguía sujeto al piso, parado sobre mármol roto. Al ver la apatía y el desdén de los demás, volvió a concentrarse en su cuerpo. Advirtió que aquello que antes era piel ahora parecía corteza, y que aquellos que antes eran brazos ahora parecían ramas. Era extraño, pero era cierto: porque incluso sus dedos semejaban brotes primaverales. Hasta comprendió que sus piernas ahora se habían extendido y crecido diametralmente hasta unirse y formar un grueso tronco.
Sus ojos, que aún veían, percibieron un notable ascenso de su altura; ahora podía ver desde lo alto el círculo de personas que lo rodeaba, y la cúpula del techo, antes inalcanzable, estaba a tan solo unos pocos metros. Se sintió extraño, aunque no supo bien por qué. Al principio pensó, como era de suponerse, que sus cambios corporales eran el motivo, pero luego supo que la extrañeza estaba conjugada con tristeza, con soledad. Algo en ese grupo de personas que lo miraba sin hacer nada, sin ayudarlo, lo empequeñecía en su ser, a pesar de estar seis o diez veces más grande que antes. Pero ni siquiera era esa su tristeza, sino la identificación con esos sujetos. Era igual a ellos y los odiaba, los odiaba con todo su estático cuerpo. Simples observadores de la transformación. Nadie era capaz de hacer nada; sólo mirar, sólo nada. Un enorme tilo crecía en el medio del hall de la estación pero nadie se inmutaba. Todos podían verlo, pero nadie agitaba la realidad.
Y mientras tanto él comenzaba a desvanecer su razonamiento humano en una especie de mente horizontal, cuya capacidad de comprensión se trituraba lentamente, aunque no lo notaba; porque su pensar era ya tan lineal que su sentido analítico había desaparecido y sólo quedaba instinto, pura genética vegetal. Los interrogantes habían muerto, todo se había vuelto simple lógica. Ahora debía crecer, y para eso debía alimentarse y respirar. Mientras más alto llegara más luz captaría de la cúpula y más alimento recibiría todo su cuerpo. Y así, y sólo así, daría más y mejores frutos para hacer lo único que debía hacer; asegurar la continuidad de su especie. No había más razones, no había más verdad que esa. Lógica vegetal.
El tilo a esa altura era gigantesco, seguramente más que cualquiera; su tronco poseía seis metros de diámetro y la copa había empezado a ocupar todo. El público, los pasajeros, aún seguían deteniéndose a contemplar. Eran cerca de un millar de personas mirando un árbol que crecía extraordinariamente y que, de continuar con ese ritmo, en pocas horas estaría rebalsando el inmenso hall. Muchos pensaron y meditaron acerca de ese raro acontecimiento, otros vomitaron risueñas teorías y los más escépticos se convencieron de que todo debía ser un truco de magia o algún evento de marketing de una industria de fertilizantes. Nadie actuó, nadie hizo nada aparte de pensar y contemplar.
Y él ya no era él, era eso, un árbol. Ya no había ningún despojo de lo que había sido. Ya no había algo que pareciera mente o pensamiento. Todo era instinto y ley natural.
Cuando las primeras ramas alcanzaron la cúpula un sujeto entró a la estación corriendo y gritando. Contó que enormes árboles estaban creciendo en toda la ciudad; algunos en medio de avenidas, otros cerca del museo, e incluso hasta dentro de los cines. La gente lo miró incrédula. Pocos creyeron lo que decía y todos actuaron de la misma forma apática. Enseguida volvieron su mirada a ese, el que estaba frente a sus ojos.
Un grueso tronco, que ya había alcanzado el vidrio de la cúpula, empezó a empujar con fuerza hacia arriba. La presión fue tal que pocos segundos después los vidrios estallaron y se precipitaron al suelo. Algunos corrieron y otros no pudieron; cuando miraron sus pies notaron que estaban aferrados al piso y su piel se había vuelto extrañamente áspera.
A esa altura el pánico había apoderado las conciencias, y la razón empezó a darle cuerda a pensamientos religiosos. Mientras decenas de árboles crecían en el lugar algunas personas comenzaron a rezar, a pensar en la muerte, en lo que le sigue a ella y en un sinfín de teorías humanas y antinaturales. Hubo alguien que habló de venganza, hubo otros que hablaron de enojo divino. La simplicidad de la verdad era obstruida por la edificación exagerada de la necesidad, tan humana, de sentirse algo más que un simple animal natural.
En la estación ya había más árboles que gente, afuera también. Lo masivo y lo general ahora no era el pensamiento, sino el instinto de supervivencia natural de los árboles. No había interrogantes existenciales, sino una única preocupación; el deber crecer para asegurar la continuidad de la especie.
Pura lógica vegetal.

Profecía

2009-09-29T20:03:00.000-07:00

Soy muy susceptible a las rupturas, si no me equivoco, tal como somos todos. Algo se rompe y luego las piezas no encajan, las mismas piezas y sin embargo ya nada parece estar en su lugar. Es mejor dejarlo así: partido en pedazos. Adiós.
Algún día lamentaré esta distancia, algún día, hasta que la muerte llegue para una de las dos partes. Será entonces cuando nos arrepentiremos de no haber dicho "perdón" ni tomar el teléfono o ir de visita un domingo. Se verá muy fácil pero no lo es. Las rupturas son implacables (casi invisibles).
Así es y así sea.

Lamentación

2009-09-28T20:16:00.000-07:00

Mi problema con la gente es que se conforma con las buenas intenciones, quizás sea mejor decir que no se quieren sentir malos. La verdad es que nadie quiere escuchar realmente. Todos se sienten demasiado importantes para cerrar la boca, lo que quieren es hablar de más, muy de más. El problema es la sordera. Con el tiempo he aprendido a callar: sólo al borde de la más profunda desesperación tengo la fuerza suficiente para abrir los labios y confesarme. A la mayoría de la gente (incluso a los más cercanos) les aburre. Por eso entiendo a los suicidas. Después del balazo la gente empieza a decir cosas como "es que nunca nos dijo nada". No lo creo, más bien a nadie le interesaba oir. Entonces podríamos decir que la comunicación, la mayor parte del tiempo, va siempre hacia un solo lado. Hay demasiado YO volando por los aires, demasiado ego. El gran problema es que nunca he entendido cómo es que la gente está tan encerrada en sí misma, creyéndose el centro del mundo, sin preocuparse ni por un instante en cómo se encuentran los demás. Luego, para no sentirnos tan mal viene la pregunta, como quien dice algo sobre el clima,"¿y tú cómo estás?" (así nos vamos todos tranquilos a casa).

Si le dijera a alguien las cosas que pienso supongo que se asustaría con mi excesiva honestidad y mis ataques de felicidad y mis recaídas..además creo que a nadie le importa, lo digo en serio (no busco palabras de aliento, esto es una idea que ha caído de repente,ahora sí he renunciado a las confesiones orales, tan tan).

Bicentenario

2009-09-25T12:39:00.000-07:00

No sé… sabí que ¿wea mía o 2010 menos 1818 no da 200 años?

2009-09-22T19:58:00.001-07:00

Soy un hombre, sé decirlo, Soy de carne y sé odiar, aplástenme la memoria y moriré.

¿Quién va a Morirse esta Mañana?

2009-09-20T18:50:00.001-07:00

Ya vienen los muertos. Cielo encapotado, frío de diez mil diablos. Todo apunta a que serán buenos días. Siempre tengo una sensación de desdoblamiento, algo así como un deja vú personal; el presentimiento de dulces catástrofes esperadas. El vértigo en un lugar alto: la mente quiere echarse al vacío, pero el cuerpo se resiste por mero instinto. Eso es el vértigo. Así son los días en que vienen los muertos. Algo no cuadra bajo el pecho pero es gozoso. Algo no deja de imprimirnos su rictus de melancolía pero la conciencia todo lo salva; catártica da consuelo.
Morir.
Se sabe que un día moriremos y por eso nos consolamos consolando a los muertos. Se sabe que alguien morirá esta mañana. ¿Quién va morir esta mañana? Aceptamos el destino.

Todo el Mundo

2009-09-19T18:26:00.000-07:00

Todo el mundo espera, todo el mundo canta, todo el mundo añora, todo el mundo llora, todo el mundo odia, todo el mundo ama.

Y yo aquí esperando.

Cosas que no se Dicen

2009-09-16T21:03:00.000-07:00

Voy dejando rastros de rencor por todas partes. Voy llenándome del odio o el cansancio de los otros. Voy coagulando la tristeza y el cinismo de todo cuanto penetro y me penetra.

Estoy cansado de escuchar los discursos de los otros, y, el sabor amargo que la existencia va dejando en sus bocas me da asco.

¿Acaso no llega el día en el que quieres abofetear la limpita faz de algún hijo de puta por el sólo hecho de reírse?

¿Acaso no te ha cruzado por la cabeza la imagen placentera y divina de una violación masiva a aquella mujer que en todo va orinando su desprecio o el afán de muerte de su feminidad sublime? (yo mismo me reprocho esta imagen y a más de dos mujeres les he deseado tan digna afrenta)

Adoro el cuchillo sobre la garganta de los justos, esos que van protegidos bajo la sombra de las causas política o socialmente correctas.

A la mierda los ecologistas y las feministas y los imbéciles noenazis, a la mierda los narcos y el Papa y los pendejos que piensan en la salvación de la humanidad de cualquier forma o modo posible.

Todo el tiempo debes ser cortés y simpático y afable, ser asertivo y emocionalmente maduro, limpio y agradable, gracioso, buen amigo, colega, compañero, amante, esposo, novio, hombre o humano.

No dices que quieres meterle por la garganta un lápiz al idiota que va presumiendo su fortuna.

Que quieres darle una patada al querido personaje que escupe frente a ti en la calle.

Que no aguantas las quejas de aquella señora jodida y miedosa que no deja de parlotear que todo está más caro en el mercado y que tienes ganas de decirle que se de un tiro.

Que quieres taparle la boca hasta que reviente a esa que no puede dejar de martillarte la cabeza con sus eternos smonologos sobre lo mierda que son los hombres con ella

¡Mujer, agarra unas tijeras de podar y castra a todos los PUTOS hombres, comienza conmigo y luego deja de estar molestando!

Que hay un placer supuestamente vergonzante en mirar las desgracias de otros y saber que no son las tuyas.

Querer empalar a todos los grandes machotes que vituperan a los homosexuales.

Y también a los homosexuales por ese gran orgullo que tienen por gritar a pulmón batiente lo que tendría que ser tan natural.

Querer meter a todos los idiotas a los que les gusta el fútbol en una alcantarilla y prenderles fuego hasta que no queden ni las cenizas.

Martillar la cabeza de todos cuantos van por ahí sintiéndose satisfechos por las limosnas o el apoyo dado, de cualquier forma, a los pobres pobres, hay pobrecitos, pooobrecitos.

Querer ver a dios de frente y escupirle al rostro hasta que deje de pensar que existe.

¿No?

No dices nunca nada o lo matizas suciamente, te encubres, escapas, evades, inventas. No eres capaz de acabar con todo esto por tu propia mano, prefieres la mediocre liviandad de andar por ahí respirando el aire que no te pertenece.

Uno va por ahí con la tilde de buena persona, pero adentro hierven las kilométricas paredes del infierno.

Y me pongo en primera fila porque yo he querido salvar esta porquería de mundo alguna vez y por él lloré y dije y desdije y me metí en mi nicho de comodidad y fui mil veces hipócrita, hipócrita, hipócrita, hipócrita, hipócrita, hipócrita, hipócrita, hipócrita, hipócrita, desprecié la fealdad, idiotez, maldad, bondad o felicidad de otros, hipócrita, hipócrita, hipócrita, hipócrita, hipócrita, hipócrita, me reí de alguna guerra y agradecí los muertos y cedí el asiento a alguna anciana a la que después quise matar para no ver lo horrible que era. Alguna vez fui amable y solidario con alguna mujer a la que sólo quería violarme, alguna vez peleé de muerte y maldije mi cuna y mi sangre, huí como vil mariconcete de alguna pelea o me sumergí en la duda de ayudar a alguien teniendo el modo de hacerlo, robé, burle, maldije, negué, alabé, ridiculicé, sufrí el ridículo, hice todo cuanto puede subir a cualquiera a la silla de los acusados, hice todo cuanto podía ser patético o despreciable y aún puse mi cara de gente buena y pacífica par que nadie lo notara. Pero nadie dice esas cosas, yo mismo no me atrevo (patético cobarde) Todo el tiempo buscar la palabra y el gesto adecuados, negar la cosa horrenda y malvada que somos en el fondo. Nadie, nadie lo dice, menos yo.

HOLA, quiero que me amen y me admiren e idolatren porque soy la mejor persona del mundo.

Yo soy una buena persona.

Sobre los Dias

2009-09-14T18:24:00.000-07:00

¿Los lunes? Los lunes me pongo a contar las cosas, por eso los lunes para mí son bien importantes (lo digo porque los lunes de repente se me sienten)

Sobre los Dias

2009-09-13T21:29:00.000-07:00

Los domingos soy un niño y juego solo, veo tele, duermo o salgo solo, siempre solo, o me pongo a pensar en el cielo. La luz es impresionante los dias domingos. Los azules son tan intensos que queman, parece que los hombres son más grandes y las mujeres mas hermosas y felices. A veces voy a algún lugar cerca de la ciudad a meter los pies en el agua. A Veces sólo hablamos y cantamos y todo parece recién pintado “Taller donde el sol puso residencia”… "Y ensancha las ventanas y las puertas”, el aprendiz de brujo. Es como si los domingos Dios bajara a caminar por las calles y los prados; ese día hasta la cosa más horrenda se viste con cierto matiz de hermosura porque Dios es un señor importante y es bien placentero halagarlo de vez en cuando. Domingo enamorado.

Sobre los Dias

2009-09-12T12:59:00.000-07:00

Los sábados son bien bonachones. Casi siempre me despierto resacoso, salgo a cumplir con algunos deberes y me voy aliviando poco a poco del ingrato derroche de la noche anterior. Es un día de escuchar musica mientras mis perros se pelean por su pelota. De ver peliculas y recibir visitas y sentarse en el techo con una manta a ver como se mete la luz.

Sobre los Dias

2009-09-11T18:44:00.000-07:00

Porque los viernes son cosa aparte y no me gustan mucho. Hay algo como en el código genético que dice que los viernes son para la fiesta, y si no tienes a dónde ni con quién ir te deprimes mucho, y si sí, pues está bien, sí, pero si el lugar del carrete esta fome todo va mal, los viernes son azarosos y eso está bien cuando tienes quince, a mi edad como que ya no va uno por ahí sin saber a dónde ni con quién terminará, ya me da flojera.

Sobre los Dias

2009-09-10T20:52:00.000-07:00

Y los jueves son genuinos, creo que es el día más genuino de todos, aunque he de acotar que mi día favorito es el martes. Los jueves me gusta ir al parque y ver como las parejas se besan, las palomas bajan y los perros corren de acá para allá. La noche del jueves hago planes para el fin... y no es fin, porque parece que todo se aplasta de tan cotidiano y siempre hay sonrisas que lo salvan, los jueves son días de compartir, los jueves son hermosos.

Sobre los Dias

2009-09-09T13:38:00.000-07:00

Y los miércoles son como cursis, no me pregunten por qué, los miércoles son de aire y hasta parece que el cielo se pone rosado en el atardecer y es cuando “menos” tráfico hay, cuando más personas van a los cines y cuando más restaurantes se llenan de señoras que hablan como artistas de teleserie, los señores se ponen a ver las noticias y los jovenes se invitan a comer a sus casas. Me gusta cocinar cuando estoy con alguien, es bonito ese rito de preparar cosas y el amor y el empeño que pones en ello, porque sabes que al final eso tan rico lo compartirás con ese alguien. Detesto, odio, me entristece cocinar a solas. Pues eso, que los miércoles son para invitar a comer a las personas especiales. Es cuando descubro que no importa que vaya a morir algún día, es delicioso, es irresistible, es grandioso el sabor ese que provoca el estar vivo.

Sobre los Dias

2009-09-07T22:31:00.001-07:00

Los martes me gustan para salir a solas y leer un diario en una banca, hace frío y oscurece pronto, eso lo vuelve más divertido, como que las cosas se tornan veloces o no se hacen, de hecho los diarios son para leerse así, más cuando te saltas la sección de deportes y prefieres los anuncios clasificados, de donde salen, a veces, buenas historias.

Las llaves que no se usan

2009-08-28T23:15:00.001-07:00

Miró su mano y encontró un enorme manojo de llaves. Estaba quieto, parado en el pasillo. Tendría entre veinte y treinta y cinco años, y un rostro bastante ordinario. El pasillo, que se prolongaba delante suyo, parecía tener varios kilómetros de largo. Él permanecía estático, observando hacia delante, pero sin poder moverse de su sitio.
Por un momento sintió calor y eso lo llenó de incomodidad. Empezó a caminar, porque no le quedaba otra que hacerlo. El túnel era blanco, aséptico; con una luz cada cinco o seis metros que dibujaba un círculo de claridad en el piso. No había señales de haberse transitado antes. Ni huellas, ni raspones en las paredes, ni ningún tipo de mancha. Parecía virgen, absolutamente nuevo.
Después de caminar durante bastantes horas - o años, ya que no había manera de saberlo- se sintió cansado y se detuvo. Por un instante lo invadió la curiosidad y observó hacia atrás para descubrir, con sorpresa, que todas las luces se habían apagado. La oscuridad y la total penumbra habían invadido su espalda. Entonces se percató de que no podría regresar.
Volvió la mirada al frente y continuó con su marcha. Comenzó a parecerle que adelante había una claridad inusual que rompía con el paisaje monocorde anterior. Empujado por un entusiasmo incipiente, apuró su paso y se llenó de una tímida esperanza. Al cabo de un rato de rápida caminata, era evidente que adelante había algo: parecía que el pasillo desembocaba en un enorme salón.
Llegó al final transpirado y agitado. Notó que había subestimado la distancia que lo alejaba de allí, sin embargo no le importó; estaba demasiado concentrado mirando ese nuevo sitio donde se encontraba. El salón era enorme, increíblemente majestuoso y hasta desproporcionado respecto al tamaño de cualquier persona. Era rectangular, de quinientos metros de ancho aproximadamente y unos dos o tres kilómetros de largo.
Pero lo que más lo sorprendió no fue su tamaño, sino la cantidad de gente que lo transitaba. Miles, tal vez millones de personas salían por pasillos individuales, como el suyo, ubicados en uno de los lados del enorme rectángulo y se dirigían hacia el lado opuesto, que también estaba lleno de puertas. Dedujo que, posiblemente, los pasillos individuales corrían paralelos al suyo y desembocaban todos allí, en el salón majestuoso.
Permaneció varios minutos observando todo a su alrededor. Algunas personas hablaban entre sí, se preguntaban cosas y señalaban rumbos. Pudo notar, incluso, que pese a haber infinidad de puertas en el lado opuesto del salón, todos optaban por la misma, la que estaba en el centro y más iluminada. En esa puerta se había formado una fila porque entraban de a uno: una persona pasaba abriendo con una llave y al pasar cerraba la puerta detrás de sí, luego quién lo seguía en la fila, usaba su propia llave para entrar.
Si antes había notado que en su pasillo todo parecía nuevo y sin marcas de haberse transitado antes, también se percató de las grandes diferencias del salón enorme. Allí sí había señales y carteles apuntando a la puerta central y, además, el piso de mármol blanco estaba marcado por el desgaste que ocasionaban los pasos incesantes de muchedumbres; y todas las marcas llevaban a esa misma puerta.
Caminó por el salón y se sintió diminuto ante la majestuosidad de ese lugar y debió detenerse. En ese momento alguien se le acercó.
- Perdón, ¿Hay que ir hacia allá, verdad?- le preguntó un sujeto señalando la puerta a la que todos se dirigían.
- No lo sé, acabo de llegar.
-Sí, como todos.- Dijo el sujeto un poco malhumorado.
Enseguida otro, que había estado escuchando, se acercó.
- Sí, sí, hay que ir hacia esa puerta. Deben tener la llave.
- Tengo un manojo de llaves enorme -dijo el sujeto malhumorado mirando su mano-, ¿cuál es?
- La única que está pintada.- Le contestó rápidamente este otro, que parecía tener más claro todo. Y ambos se fueron caminando hacia la puerta señalada.
Sacó su propio manojo de llaves y lo observó con atención. Efectivamente había una sola llave pintada, y todas las demás estaban numeradas sobre el bronce desnudo. Caminó, con algo de resignación hacia la extensa fila de personas que se apiñaban para poder ingresar a la tan mentada puerta. El ingreso no era lento, pero la enorme cantidad de personas le anticipaba que la espera iba a ser larga, y eso lo cargó de un fastidio impaciente.
-Una pregunta –le dijo a quién tenía por delante-: ¿Para qué sirven las otras llaves?
- Para las demás puertas.
- ¿Pero se pueden usar? Le pregunto porque nadie las utiliza.
- Sí, creería que sí. Fíjese que cada llave tiene un número y las puertas también. Pero todos usan la que está aquí y los carteles además la señalan.
- Sí, claro –dijo algo contrariado-. Sin embargo tenemos un montón de llaves a nuestra disposición. Deberíamos poder elegir, ¿verdad?
- Eso supongo, pero si todos usan esta por algo será. ¿Para qué arriesgarse?
Pensó que tenía sentido lo que le decía y guardó silencio a la espera de su turno para ingresar. Mientras tanto se detuvo a observar y analizar. Notó que nadie salía por la puerta, lo que indicaba que seguramente era la puerta correcta y nadie se arrepentía de utilizarla. Eso lo tranquilizó.
Mientras las horas se sucedían y la fila de personas avanzaba lentamente, su optimismo cambió. Comenzó a pensar que nadie regresaba porque una vez que se atravesaba la puerta no se podía volver. Por lo tanto, nada le aseguraba que esa fuera la entrada correcta, y lo inundó el temor de arrepentirse luego de utilizarla. Miró el resto de las puertas que seguían sin ser usadas, y le tocó el hombro al sujeto de adelante.
- ¿Le molestaría cuidarme el lugar en la fila mientras voy a investigar un poco?
- Se lo guardo, no se preocupe. Vaya, vaya.
Le hizo un gesto de agradecimiento con la cabeza y se alejó de la fila para acercarse a las demás puertas. Caminó varios metros. Se acercaba a una e intentaba oír si se escuchaba algo detrás. Pero el silencio era la única respuesta. Miró el manojo de llaves y dudó. Se dijo a sí mismo que no tenía sentido tener múltiples opciones y elegir aquello que todos hacían. Sin embargo, se convenció de que era una estupidez arriesgarse. Todo señalaba que la puerta que debía tomar era aquella a la que se dirigían todos. Si se equivocaba, pensó, por lo menos no estaría solo en la equivocación.
Cuando volvió a su lugar, la fila ya había avanzado bastante y la puerta estaba a pocos metros. Del manojo, tomo la llave pintada y se dispuso a esperar. Estaba conforme, aunque aún dubitativo y no muy feliz. Pero conforme. Y eso era bastante.
Cuando llegó su turno metió la llave en la cerradura y notó que la mano le temblaba. Pensó que aún podía investigar más el resto de las puertas, que no tenía por qué entrar en ese momento. Pero alguien que estaba detrás lo apuró y se resignó. Algo dentro suyo le decía que no, pero volvió a convencerse: aunque no sintiera felicidad, estaba conforme y eso alcanzaba. Giró la llave e ingresó.
Cuando la puerta se cerró detrás suyo supo que no podría volver. En ese momento algo en su interior se hizo añicos. Pero lo ignoró, era demasiado tarde para los arrepentimientos. Miró hacia delante y caminó con la cabeza gacha detrás de todos los demás.

2009-08-19T18:51:00.000-07:00

Hoy Murio Mamá.

¿O Ayer?

No lo Se...

Inesperado

2009-08-18T11:12:00.001-07:00

Esperando la luz verde en el cruce hacia el Paseo Ahumada; en plena Alameda, estaba. Brisa fría, sol fuerte, se viene la primavera -pensó. ¿Qué es eso? un cóndor, ¿en el centro? qué extraño. Afirma su mochila y lo sigue, siente que toda la gente corre en dirección contraria, no le da importancia, la gente del centro es así, claro. Busca a su buitre entre ese mar de gente, pero se escabulle, corre aprisa por Ahumada, vuela por Moneda y se pierde en Estado, luciendo su plumaje negrísimo. Él lo mira desde abajo y corre, no choca con nadie, se siente libre, corre, ríe, está extrañado, el sol ya no calienta, el frío es más intenso. Se nubla. Corre. Está ya cerca del Santa Lucía -observa-, pero sigue corriendo tras el extraño pájaro maldito, con una hermosura especial que le dan aquellas plumas rotas y asquerosas. El ave cae cansada, es vieja, no da más. Lo alcanza pero el cóndor ya no es cóndor. ¿Qué es? parece ser una hoja de papel, está sucia, la observa. Lee. Llora. Alameda, la gente corriendo, el frío, la soledad; recuerda. Su hora llegó, mira sus alas, es ahora un cóndor.

Así

2009-08-11T21:01:00.000-07:00

Rendido sobre la cubierta de mis propios sueños, y sin poder dejar de vacilar entre la línea que lo separa todo; jugando y perdiendo a la vez, corriendo detrás de los instantes, escapando y volviendo; oyendo las voces que dicen lo que deben callar, diciendo sinsentidos, callando lo que debería decir; aparcando en rincones abstractos, rozándole el hombro a la dama de negro, riendo sin razón; congeniando con lo que soy, ahuyentado por lo que debería ser, feliz por lo que no seré; perdido, encontrado, allá y acá; redimido durante las noches de luces parpadeantes, completamente seguro en los días binarios, indeciso en amaneceres y ocasos; débil cuando golpea la nostalgia, invencible cuando todo está perdido, fracasado cuando acecha el éxito; pensante de los segundos banales, preocupado por los tiempos que aún no corren, visceral y equivocado casi siempre; sobrevivido desde hace tiempo, muriendo desde hace poco, y viviendo durante cada segundo; olfateando el aroma del invisible destino, hallando explicaciones que no existen, aceptando la presencia del misterio de lo inevitable; despertando por contrariedad, durmiendo porque no queda otra, soñando en cada parpadear; distante con los silencios, lejano con las palabras, irreal en la mente de otros; mentira, engaño, y algo más; valiente en la derrota, perdido en el triunfo, auténtico en la mediocridad; desapareciendo, ya extinto, volviendo; contigo, sin ti, conmigo; así, sólo así... y nada más.

Personas Pasajeras

2009-08-09T21:18:00.000-07:00

Pensaba en el tiempo, en las mochilas, en lo que se pierde en el camino. Pensaba en lo fugaz; lo que no vuelve y lo que queda. Pero sobre todo pensaba en las personas pasajeras. En la nostalgia que habita en las cicatrices que dejaron los que se fueron.
A lo largo de la vida uno conoce personas de manera incesante, algunas se transforman en amigos, otras en algo más. Pero lo increíble es que algunas están destinadas a perderse. Por caprichos de la vida, por circunstancias o por olvido. Y cada pérdida es una cicatriz, con su correspondiente profundidad y dolor. Y a medida que el tiempo pasa, con los años, esas cicatrices se acumulan; y duelen.
Puede ser un día lluvioso, un aroma, una sonrisa semejante o un segundo en el que se hurga en la memoria. Puede ser cualquier cosa lo que abra la cicatriz, lo que acerque el recuerdo de quién ya no está. Y no son grandes acontecimientos los que renacen, no. Son detalles, son pequeños y únicos detalles, en apariencia sin valor, de esa persona. Los besos profundos y oportunos de aquella, la mirada pícara y escurridiza de aquel, la forma de hablar con silencios del otro o la felicidad contagiosa de esta.
Son instantes mínimos y seguramente imposibles de reproducir por cualquier otro; porque son, quizás, esos elementos específicos, que conmueven, los que le dan unicidad a cada ser. Y, al fin y al cabo, tal vez todo lo que posee valor está hecho por la suma de sus detalles. Pero cuando la representación de aquello queda en manos de la memoria únicamente, es cuando comienza la tergiversación y el olvido; y luego prosigue la nostalgia, que no es más que extrañar con pena aquello que ya no es parte del presente.
Y nunca volverá, jamás volverá a ser presente aquello que murió. Y las personas que han sido pasajeras, y ya se han ido, se han llevado consigo sus detalles inolvidables. Pero nos quedamos con la cicatriz, y con el anhelo utópico de aferrarnos a los que nos rodean en el hoy, aún sabiendo que el tiempo convertirá a algunos en pasajeros. Esperanzados, sin embargo, soñamos con las excepciones, y esclavizamos la memoria al capricho del ahora, porque no nos queda otra, porque es imposible aceptar la realidad; que todo, nos guste o no, es efímero, y algunas personas están destinadas a ser puramente detalles en instantes pasajeros de nuestras vidas.

2009-08-02T22:50:00.000-07:00

Estoy olvidado, encendido en un galpón oxidado
observando como golpean los copos;

se disgregan incendiados,
se hacen cristales transparentes,
y parece que uno al trasluz les pudiera ver el corazón
latiendo desenfrenado, tratando de dar gélida electricidad a la geometría
que poco a poco se va despellejando,
dejando sus rayos como miembros amputados
que se cuelgan del vidrio en un último intento de enfriarse
pero ya es tarde, las acuosas venas se han derrumbado
y como ríos sedientos de tierra corren transparencia abajo
para remontarse nuevamente al cielo.

Zurcos en la Memoria

2009-07-31T22:38:00.000-07:00

El hombre se segmenta ante mínimos acontecimientos. Así, donde uno cree que algo insignificante ha acaecido, nuestra vida se ha desmembrado en cientos de pedacitos que vistos por separado carecen de un valor sustancial. Pero el verlo a ojo lleno es la virtud del nostalgioso. Su problema reside en que no sabe separar los pedacitos de la carga sentimental que le acompañan. Así llega a conclusiones erróneas y todo lo puede resumir en una sonrisa y un mar de lágrimas como defensa ante el batallón de situaciones y decisiones pasadas que lo atormentan. En otros tiempos, sujetos de esta calaña se agrupaban con otros sujetos con el fin de recordar y brindar por lo que nunca iba a volver. Creían ver en los destellos del alcohol algo del brillo antiguo de sus ojos.

2009-07-24T21:57:00.000-07:00

Triste invierno del 2009

Mi Fin.

El Arbol del Ahorcado

2009-07-21T23:45:00.000-07:00

Todo se unía eternamente con babas transparentes en todos los espacios del tiempo. Eran sus ramas que limpiaban el horizonte, era el tabú de la muerte escondido detrás de una soga, eran las manos de la lluvia que se crispaban al reconocer nuestros cuerpos. No teníamos el deber de serlo, de inventarlo, de escucharlo, de sentirlo, sin embargo allí estábamos, con las mismas preguntas e idénticos hallazgos. Tal vez la danza de los estratos horizontales tenía un poco de este ingrediente místico destilado en los rincones mas recónditos de la humanidad. No escapamos de nuestras casas para buscarnos, sino que esperamos sorprender nuestras miradas en la penumbra del destino. Estos tiempos quieren colocar sombreros metálicos sobre nuestras almas, pero cometemos el pecado de seguir experimentando la magia.

Somos nosotros hace mil años pero en este instante

somos viento, molinos, espesa transparencia, comisura de labios.

Somos profundamente animales, somos hermosamente humanos.

Satisfactoriamente Muerto

2009-07-12T22:45:00.001-07:00

Lo ingieres y estas mal. El cielo se torna azul, un poco morado. Y ves las horas pasar ante tus ojos. Como un espectro totalmente autónomo, sin sentimientos ni corazón. Lo instantáneo, aquello que nunca volverá.

Pasas horas con la cabeza entre las manos y te das cuenta, en poco segundos, que tu situación no tiene remedio. Que los ideales por los que viviste nunca fueron realistas. Que ese pequeño romántico objetivo se encuentra distante, siglos atrás. Que lo mejor es mimetizarte y echar a perder todo tu infructuoso esfuerzo.

Los modales, las cortesías, las atenciones, son todas esas cosas las que te nublan la vista. Te hacen ver caballeros en relucientes armaduras y doncellas de muñecas finas.

Es que tu madre siempre te dijo que los rectos siempre se aprecian más. Que aquella sucia, dulce corrupción se la deberías dejar a los que se asemejan más a las bestias.

Tu, en tu precoz ineptitud, sellaste la perfección como tu objetivo final y la vida no te ha dado más bofetadas solamente porque lo estas entendiendo.

Así, en tu tumba supondrás que llegará tu recompensa, que la brillante armadura que con pocas manchas mantuviste dará frutos. Entonces, yacerás bajo tierra esperando por un ascenso fugaz mientras te comen los gusanos.

¿Es, entonces, justo que lo que se demande para satisfacer las expectativas de las mujeres, en su carrera contra el tiempo, sea retornado con gran vulgaridad? Quizás el mundo no está hecho a tu medida, pensaras.

Comenzaras a investigar tus límites. Encontraras que no estás seguro de cuánto vale la vida sin un objetivo romántico. Comenzaras a escarbar entre tus convicciones y desecharas esas que te hacían acrónico, romántico, aburrido. Porque en algún momento te darás cuenta que no valen tanto. Que la vida de la bestia es mucho más satisfactoria e incluso mejor recompensada. Dejarás tu inservible armadura reluciente y la cambiaras por los harapos de los hombres.

Vivirás una vida de mayor goce y ahuyentaras a tus demonios del pasado.

Es así de simple, el mundo no está hecho para los hombres de verdad.

iluso

2009-07-09T19:14:00.000-07:00

Hoy caminaremos bajo las gotas de lluvia para no mojarnos, no es un ejercicio de estilo, pensarlo un poco porque tiene sentido. Parece que ahora todo funciona asi, te enseñan cosas felices que jamas tendras, lo intentas pero siempre estas un escalon por debajo, y todavia dices "Mierda!". El problema es la ilusion y la esperanza, nos engañan. ¿A que no puedes comer solo una? , No tendras mas, y asi sera siempre, y perderas una y otra vez, ni siquiera empataras. Yo ya he perdido. Me conformo con andar bajo las gotas, mas rapido que ellas para que no lleguen a caerme,siempre bajo de ellas y ahora lo entiendes, facil 1+1=2.
Ha llegado un momento en el que mi mundo onirico es mil veces mas interesante que trabajar y ver peliculas. Solo es cambiar tu vida por tus sueños, buenas noches y a disfrutar, se acabo el ilusionarse, el pensar en un mundo mejor, en pensar que somos utiles y que podemos cambiar las cosas. Les aseguro que ni ustedes ni yo haremos nada que sea recordado. Fin. Y luego otras personas nos reemplazaran ocupando un sitio.
Nacimos. Se olvidaron de preguntarnos si queriamos ese honor.

Como siempre soñe

2009-07-06T20:59:00.001-07:00

Me acerco a ti
sin poderlo evitar
oigo tu voz
tus palabras

siempre eres tu
sé cual es la señal
sostengo hasta el final
la mirada.

como siempre soñe
por azar te encontrar
no sabes que te busqué
por toda la ciudad

cuando te vi pasar
ya no pude dudar
fui corriendo hacia ti esa noche

deja que te acompañe hasta tu casa y pueda ver
el brillo de tus ojos antes de dormir
la luz que se escapa de ti
y dar otro paso que me acerque mas a ti
deseo estar dormido escuchando tu voz
mirarte hasta el amanecer

como siempre fui igual
para ti para mi
yo tambien te busque
sin saber donde ir
las calles que caminé por azar
los lugares que he recorrido
me llevaron a ti como pude intuir
que dejabas atrás, las preguntas y mas

leve nocion, el destino quizas
Y UN BESO SIN PREGUNTARTE.

el tranvía

2009-07-05T19:47:00.000-07:00

Estoy al final de la plataforma del tranvía, completamente inseguro acerca de mi posición en este mundo, en esta ciudad, en mi familia. Ni siquiera sabría indicar cuáles son mis derechos que yo podría justificar, en cualquier dirección. Ni siquiera puedo justificar por qué estoy parado en esta plataforma, soteniéndome de esta correa, dejándome llevar por este tranvía, y la gente se aleja del tranvía o sigue tranquilamente su camino, o miran las vitrinas de las tiendas. De hecho, nadie me existe esta justificación, pero eso no importa.
El tranvía se acerca a una parada, y una joven toma su posición cerca del escalón, lista para descender. Me parece tan definida como si la hubiera tocado con mis propias manos. Está vestida de negro, los pliegues de su falda apenas se mueven, su blusa es ceñida y tiene un cuello de fino encaje blanco, su mano izquierda se apoya sobre el costado del tranvía, en la mano derecha lleva un paraguas que descansa en el segundo peldaño. Su rostro es moreno, su nariz, levemente contraída de los lados, tiene la punta redondeada. Tiene abundantes pelos castaños y pequeños pelos dispersos en la sien derecha. Su pequeña oreja es estrecha, pero como estoy cerca puedo ver todo el pabellón de la oreja derecha y la sombra de la raíz en él.
En este momento me pregunto: ¿Cómo es que ella no está asombrada de sí misma, que sus labios estén cerrados y no diga nada al respecto?

La excursión a la montaña

2009-06-28T19:51:00.000-07:00

-No sé -Grité sin voz-, Realmente no lo sé. Si no viene nadie, es que nadie viene. No le hice mal a nadie,nadie me a hecho nada a mí,y sin embargo nadie me quiere ayudar. Absolutamente nadie. Pero tampoco es así. Sólo que nadie me ayuda, si no estaría muy bien. Me gustaría, ¿por qué no?, hacer una excursion en compañía de un grupo de absolutamente nadie. Naturalmente a la montaña, ¿Adónde, si no? ¡Cómo se aprietan unos a otros, con los brazos extendidos y entrelazados, todos esos pies, separados por diminutos pasitos! Por supuesto, que todos vienen vestidos de etiqueta. Vamos muy contento, el viento atraviesa los espacios que quedan libres entre nosotros y nuestros cuerpos. En la montaña nuestra garganta se siente libre. Es asombroso que no cantemos.

El mundo imperfecto - El Sueño

2009-06-21T22:22:00.001-07:00

Hombre triste encerrado en una habitación espera que el destino le haga un llamado a su presencia. Enfermo y a veces esquizofrénico le teme a su propia identidad. Escucha risas cercanas y por fin siente en toda su dimensión la soledad. Reflexiona y cree necesario depurar la raza humana de su presencia, eliminar de un soplo todo vestigio de sus brazos. Llora abrazando el aire y exhala características dosis de humedad que jamás mojarán a nadie. Llora y te ve distante. Sueña sueños pesados: Su cuerpo con otra alma deambulando por una ciudad minada de maquillaje y trajes putrefactos, un perro sarnoso huele sus zapatillas Nike y de una reverenda patada lo manda lejos. Ríe a carcajadas por entenderse alguien. Se mira en los espejos laterales de los automóviles, o quizá en una vidriera y se percibe hermoso y complejo. Se quita el cigarro de detrás de la oreja e interpone entre este momento y el encendido del mismo una solemne ceremonia que nadie ve. Un grupo de mujeres pasan, lo miran, lo besan en la distancia y se siente único. Analiza todo con tranquilidad y una procesión de ritmos en negras a 120 BPM le invaden las neuronas. Estaba en lo correcto, lo había logrado, pertenecía. ¡Que dulce era por fin pertenecer! Paga la entrada y el sonido se acomoda empujando en su sistema auditivo. No para de moverse, las caras se deforman y se cree participe de todo. Perfecto, simplemente perfecto. Bebe una cerveza y otras tantas lo siguen. Ahora su inconsciente lo desborda y el consciente entra dando un estridente golpe en su cabeza. Despierta. Soledad, su cuerpo no ha cambiado (Y mucho menos su alma)

Delirio

2009-06-17T22:46:00.001-07:00

Si buscas algo que no tengo

encontrarás algo que dejé

Y no te importara quedartelo

Desastre

2009-06-15T21:49:00.000-07:00

Cerrado el cielo
se va oscureciendo la tierra
implacable la lluvia
forma un caudal opaco
que enmudece
que inunda hogares sin respeto
sin medir consecuencias
feroz
arraza con la alegría
y se mofa de quien llora
de impotencia

Ya no hay ventanas
por donde ver hacia afuera
la calle está convertida
en una mancha que no brilla
es un barrial que acecha
y que aniquila
el esfuerzo de la gente

Ya no hay televisores
en donde ver el noticiero
saber por este medio
que muy lejos de aqui
sin afectarme
ha esmpezado una tormenta

Ya no hay techos
ni camas
no hay calor de hogar
sólo el desastre
no hay nada
sólo rabia
pero el sol está saliendo
y en la calle
unos niños se entretienen
con el barro

El paseo Repentino

2009-06-14T20:32:00.000-07:00

Cuando por la noche uno parece haberse decidido a permanecer en casa, cuando se a puesto el pijama, se ha sentado despues de la comida junto a la mesa iluminada, dispuesto a comenzar algún trabajo o un juego, despúes del cual se irá a la cama como de costumbre; cuando ya hace rato se está sentado tranquilo junto a la mesa, en el que el sólo hecho de salir provocaría el asombro de todos; cuando, además, la puerta con cerrojo; y cuando entonces, a pesar de todo, preso de una repentina inquietud, uno se levanta, se saca el pijama, se viste con ropa de calle, explica que tiene que salir y despúes de unas breves palabras sale, cerrando la puerta con un portazo más o menos de acuerdo a la sensación de desagrado que uno cree haber provocado; cuando finalmente se encuentra en la calle y ve cómo sus miembros responden con cierta agilidad a aquella libertad que se les ha concedido, cuando gracias a esa acción se sienten reunidas en una todas las posibilidades de acción, cuando uno reconoce con más significado que el usual que tiene más fuerza de provocar y soportar los rápidos que necesidad de hacerlos; cuando uno va recorriendo así las largas calles; entonces, por esa noche, uno se ha separado completamente de la familia, que se desvanece hacia la nada, mientras uno, una valiente y firme figura de trazos negros, que se golpea los muslos, adquiere su verdadera estatura.
Y todo esto resulta aún más intenso si a esas altas horas de la noche uno decide visitar a un amigo para ver cómo está.

El deseo de ser piel roja

2009-06-14T11:39:00.000-07:00

Si uno pudiera ser sólo un piel roja, siempre alerta, cabalgando velozmente a travéz del viento, constantemente sacudido por la tierra que se levanta, hasta arrojar las espuelas, porque no se necesitan, arrojar las riendas, por que no hacen falta, y apenas viera ante sí el campo terso y llano, la cabeza y los crines de los caballos habrían decaparecido por completo

Los árboles

2009-06-13T18:42:00.000-07:00

Pues somos como troncos de árboles en la nieve. En apariencia sólo están apoyados en el resbaladizo suelo, y de esta manera se podría desplazar con un pequeño empujon. No, es imposible, por que están firmemente aferrados a la tierra. Aunque, atención, incluso eso es pura apariencia.

Camino a Casa

2009-06-11T20:03:00.000-07:00

Despúes de la tormenta se ve la convicción del aire. Mis méritos aparecen y me dominan, aunque yo tampoco les pongo ninguna resistencia.
Marcho, y mi compás es el compás de este lado de la calle, de esta calle, de este barrio. Soy responsable, y con derecho, de todos los llamados a las puertas, de todos los golpes a las tablas de las mesas, de todos los brindis, de todas las parejas enamoradas en sus camas, en los andamios de las construcciones, en las calles oscuras apretadas contra la pared, en los divanes de los prostibulos.
Comparo mi pasado con mi futuro; y aunque ambos me parecen excelentes, no puedo darle preferencia a ninguno de los dos, y solo puedo protestar contra la injusticia de la Providencia que tanto me favorece.
Sólo después de entrar en mi habitación, me siento un poco pensativo, aún cuando no haya encontrado nada en la escalera que justifique este sentimiento. No me sirve mucho abrir la ventada de par en par, y oír que aún se está tocando música en un jardín.

Memorias, canciones, pensamientos y cosas baratas

2009-06-09T21:52:00.000-07:00

1.- Todo se dio de una manera inexplicable...Y te vi...Y me viste...Y nos conocimos...me quisiste, y me besaste, y me miraste...y yo disfrutando ese momento, quien sabe si se vuelva a dar... Y hoy...anhelando aquel momento, aquella noche, aquellos besos...Quiero tenerte conmigo...entre mis brazos... No se si te quiero, no se si solo eres un capricho...pero lo que se...es que te veo y produces en mi esa sensación

2.- NO ENTIENDO NADA......todo lo que quiero es estar contigo

3.- Y ya lograste lo que querías....No puedo mas así...y creo que te amo....

4.- Después de cada noche llega el día...la risa y el dolor juegan del mismo modo.....

5.- Éramos Todos Felices - Teleradio Donoso

6.- Duele verte anestesiada...porque así se dio la cosa...porque así quiso lo tu suerte....

7.- Quisiera no sentir, quisiera no llorar ni reír...

8) Tu recuerdo – De saloon

From the beginning

2009-06-09T19:13:00.000-07:00

There might have been things I missed

But don't be unkind
It don't mean I'm blind

Perhaps there's a thing or two
I think of lying in bed
I shouldn't have said

But there it is

You see it's all clear
You were meant to be here
From the beginning

Maybe I might have changed
And not been so cruel
Not been such a fool

Whatever was done is done
I just can't recall
It doesn't matter at all

You see it's all clear
You were meant to be here
From the beginning

Ultima Canción

2009-06-08T18:40:00.001-07:00

Mírame a los ojos puedes ver
Aquí estamos otra vez
¿Quién irá a jugar con tu verdad?
Ahora que brilla la soledad
Es mentira que llegó
Un nuevo amigo a tu casa hoy
No se muerde la verdad
No te esfuerces nada será igual
Mírame a los ojos esta vez
Tras tu espalda puedes ver
Hijo del abrazo esclavo aquel
Que te obliga a amar sin responder

El pasado se marchó

Pero en tus manitos se quedó

Es mentira que llegó
Un nuevo amigo a tu casa hoy

Olvida la Tregua

2009-06-07T20:11:00.000-07:00

No es que espié

Es solo saber en que mundo vives

¿Que haces?

¿Que rompes, además de mi corazón?

¿Qué Hago Aquí?

2009-06-03T21:50:00.000-07:00

Y es aquí cuando llego,

cual drogadicto a su dosis ,
golpeando venas mientras
la mirada se pierde entre luces de noche.

Invadido por una eterna tristeza,
muriendo en vida,
viendo pasar los días.

Hasta el tiempo respira,
cuando mi mirada queda pasiva,
perdida en su pérdida.

Sin razones aparentes,
pero tantas a escondidas.

Indigno de letras,
relevado al desprecio de poetas,
porque mis letras no suman
sino que esconden mis restos
y se llevan más de la cuenta…

El final de la calle
seguirá siendo final,
mientras tu mirada muere
y tu cuerpo se desvía…

Y todo es, porque
la muerte gana terreno en mí,
y la vida queda relegada
a la supervivencia…

Quieto… cual estatua… contra el tiempo.

Amnesia Retroactiva

2009-05-14T11:56:00.000-07:00

Hoy me habría gustado despertarme y descubrir que realmente no sé quién soy. No reconocer mi rostro, ni mis rasgos. Observarme como un extraño al otro lado del cristal. No tener pensamientos más allá de unos instantes. No tener bagaje. No tener maletas llenas de experiencias pretéritas. No tener recuerdos. La memoria vacía, el ayer olvidado. Sin pasado, ni historias que contarme. Sin experiencias, ni cicatrices. Sin razones. Con la pista de despegue lista para ir a cualquier parte y empezar de cero. Sin miedos. Sin desesperanza. Sin agujeros. Sin prejuicios. Sin premisas. Con lo puesto y sin excusas.

Un punto de partida limpio donde (re)construirme. Sin recordar quién he sido. Sin el peso de las piedras del camino en las que he tropezado. Sin escombros llenando el espacio presente. Sin un pasado pisándome los talones. Sin trayectoria tras mis huellas de hoy. Sin dolor, sin espinas. Sin memoria.

Hoy me habría gustado despertarme y no ser. No pensar. No recordar. No sentir.

Mañana será otro día...

2009-05-12T16:01:00.000-07:00

... No se si cae o si sube , mas pienso en cristales transparentes , que deslumbran mi infancia , allá en el patio de boscosas sombras, allí donde intente vivir , mojaste mis emancipados parpados , la polera aún con arena de las dunas de Enero , recivieron tus plasticos rebotes , lluviecita de Otoño, límite del tiempo, orgías del clima...

2009-05-09T23:38:00.000-07:00

Hoy me siento gris, el sol contrasta mi alma y no emito sombra alguna. No dejo rastro pero tampoco el viento mueve mis cabellos. Hoy me sentí azul, en algún momento llovió en mi cabeza y mis represas estuvieron a punto de colapsar. Pero toque la atmosfera y me sentí en otro universo. Cuando mis cabellos se encendieron con las flamas de lo inexistente, mi corazón se chamusco y mis pulmones comenzaron a desinflarse. Las mareas y los huracanes me mueven a su antojo. Ya no quiero luchar.

Madre, ya no quiero sentir. Padre, ya no quiero llorar.

El mundo me hace flotar y yo solo quiero descansar. Sentir el calor cercano de alguien que me escucha y dormir entre todos los insignificantes.

Odio mi maldito ser. Lo odio por seguir queriéndola. Odio mi maldito calor. Lo odio porque me hace vulnerable. Odio mi maldita sangre. La odio y quisiera manchar a todos con un chorro de mi ser.

Los vientos me moldean a su antojo y yo quisiera ser macizo. El mundo me golpea y quisiera ser de piedra. Los sonidos me destruyen los tímpanos y quisiera destruir los sonidos. Los cuerpos me incitan a acabar como un endemoniado y quisiera que un dios se manifieste. Pero ella no me quiere y yo quisiera coagularme.

Hoy me siento gris, no quisiera tener que morir.

The Bend

2009-05-06T17:38:00.000-07:00

I wanna live, breathe
I wanna be part of the human race

Where do we go from here?
The words are coming out all weird
Where are you now when I need you?

2009-05-05T10:18:00.000-07:00

Por un instante, por un breve y hermoso instante, me permití hacerme iluciones.

Me senti tan, pero tan cerca...

Que puta es la realidad cuando golpea,

Y yo sigo sin entender nada.

¿Hasta dónde puede repararse un cuerpo roto?

2009-05-04T10:57:00.000-07:00

Siento que la gente tiene demasiadas heridas y agujeros. Y no hay suficiente cariño, ni ganas, ni constancia, ni valentía, ni paciencia... Y todo vuelve a escaparse.

Se nos olvida con frecuencia cuánto valemos y cuando hacernos valer. Sobre todo si las cicatrices siguen marcando la diferencia. Las heridas enfrentadas levantan demasiados muros.

Me he desgastado ya demasiado. A veces creo que llevo toda la vida reparándome a marchas forzadas mientras me desgasto.

Quizá fuera cierto que no valía tanto la pena.

Sol de Invierno

2009-05-03T19:15:00.000-07:00

me acuerdo de ti
con las canciones de la radio

tantas canciones buenas.

Necesitaba decirme esto (No creo que lo entiendan)

2009-05-02T09:59:00.000-07:00

En estos últimos días me han pasado cosas con las que no contaba, todo ha pasado tan rápido que no he tenido tiempo para entenderlo, los pensamientos, la soledad, ese eterno perseguidor mío, el mal tiempo que ha teñido de gris el cielo, y los nubarrones oscurecidos de mi corazón cada vez mas lastimado se apretujan en mi pecho y me dejan sin respiración. Sólo me resta decir que vuelvo a comerme las uñas… Siempre he creído que soy imperfecto, para mi mismo, para mis amigos, para todos… Siempre he creído ser indigno para la amistad, para el amor… Siempre me he sentido menos que nadie, intentando aprender cada día un poco sobre mi, sobre el tema de cómo sobrellevar la carga que para mi representa mi yo, mi consiente, esos grilletes que me amarran a la realidad, una realidad que no quisiera vivir pero a la que estoy condenado. Vuelvo a sentirme jodido, partido por dentro… no quiero pensar que actúo mal porque me gusta hacer daño a las personas que quiero, no, eso sería una locura… suelo ser egoísta, con los demás y conmigo, suelo ser muchas cosas pero lo que no hago nunca es esconderme detrás de excusas baratas… soy y seré siempre responsable de las cosas que hice, hago y haré durante el resto de mi vida, nunca bajaré los ojos para mirar el suelo y esconder la cola entre las piernas… eso nunca lo haré.
Hay un largo camino que recorrer, pero ese camino esta frente a mi, nunca detrás, eso lo se, de eso siempre estoy seguro.

Una Hoja de Otoño

2009-04-27T12:02:00.000-07:00

Era una fría mañana de otoño, la lluvia caía como vaporizada por un gigantesco atomizador, el viento jugueteaba con ella y con la ropa tendida que colgaba de alguna de las ventanas… Suspiré sin querer y un pedazo de ese momento lleno mis pulmones para luego marcharse dejándome un sabor a medicina en la garganta… El sonido del viento parecía pretender humanizar los llorosos nubarrones oscuros que se extendían por todos lados hasta incluso obligarme a imaginarles ojos, bocas y narices para más tarde advertirles como feroces y abultadas figuras de pegajoso algodón de feria que, lentas y pesadas, iban impregnado todo a su paso con la desapacible humedad de la melancolía y la sombría frialdad de la tristeza.

Una enorme hoja de castaño vapuleada por el viento se coló por la ventana y fue a parar al pie de mi camastro. Parecía cansada, sin fuerzas, moribunda suplicando compasión… vaciló un poco antes de quedarse quieta, como muerta, esperando quizá haber hallado en aquel trozo de suelo la quietud que necesitaba. En ella también creí ver un rostro, si!... al final, después de unos minutos, me pareció distinguir como una sutil sonrisa se dibujaba sobre su piel…

Luego el silencio… Luego, sólo un cadáver…

Cerré los ojos como queriendo hacerlo por última vez, mi cabeza empezó a dar vueltas y miles de imágenes a velocidad de vértigo atacaron mi mente, era la historia de mi vida en un especial de último minuto. Nadie la narraba, nadie estaba allí para ayudarme a comprender lo que pasaba, sólo podía ver y callar, sentir y callar, callar y esperar…

Abrí mis ojos, esta vez sí por última vez, y vi dibujada en mi rostro una sonrisa, era muy sutil, muy frágil, pero estaba allí, como aquella hoja en aquel trozo de suelo…

Luego… sólo un cadáver... y el silencio se apoderó de mi...

Reflexión acerca de la Muerte

2009-04-26T17:45:00.000-07:00

Hoy quiero escribir sobre la muerte, esa pesada y afilada espada que pende amenazadora sobre nuestras cabezas atada a un delgado y tensado hilo… montante que inevitablemente, terminará cayendo poniendo punto final a nuestra vida.

Empezamos a morir desde el mismo momento en que nacemos, y sin embargo, nos empeñamos en imaginarnos eternos, en creernos inmortales, en cubrir incesantemente nuestros ojos ante el intenso brillo de la guadaña.

Nos inventamos dioses y hasta religiones que nos prometen paraísos maravillosos, llegamos incluso a matar por nuestras creencias sin saber a ciencia cierta el resultado final de nuestros actos, movidos por una fe inculcada, nunca comprobada, ante la cual debemos bajar nuestras cabezas, ante la cual no tenemos argumentos porque, a fin de cuentas, o creemos o morimos, así de sencillo…

Nos han enseñado que la muerte es el resultado de un pecado cuando en realidad es el resultado de la vida porque sin el vivir no existiría el morir… intentamos a cada momento alejarnos de esa desagradable orilla que nos aterra, nos huele mal, nos asquea, y durante ese intento no nos damos cuenta de que hagamos lo que hagamos nuestro destino final está en una oscura y solitaria fosa.

Y es que moriremos aunque no pretendamos hacerlo, moriremos sin importar la religión que profesemos, la edad que tengamos, la vida que vivamos, cuan felices o tristes estemos… moriremos por el simple hecho de estar vivos. No valen quejas, no valen lamentaciones ni deseos intensos ni buenos augurios… un día, en algún momento, en algún lugar, a solas o en compañía, nuestros ojos se cerrarán para siempre y nuestra conciencia dejará de existir.

“Oh! Ironías de la vida porque rezo para que cuando me llegue ese momento pueda decirme a mi mismo: estoy tranquilo conmigo y con mi conciencia.”

2009-04-22T21:18:00.000-07:00

En verdad, quiero que pase. Es que hace rato que no pasa.
Sé que hay mucha gente que tambien le gusta, pero no lo dicen.
Dicen también que hace bien para el ánimo, que uno anda más alegre. En lo personal, es así. Y me encanta.Pucha, me quiero mojar. Me hace sentirtan bien...
No pasa mucho. Y no pido gran cosa. ¿Que son dos horas? Tampoco para estar todo el día no?.

Sí, definitivamente quiero que llueva.

Nada es casualidad...

2009-04-21T08:56:00.000-07:00

Todo tiene que ver, aunque muy remotamente, con todo...

...

Cambio y Fuera

2009-04-20T14:43:00.000-07:00

Es raro, pero hace tiempo no me sentía así. Es como flotar aquí, con todo el mundo, pero solo.
Siempre es así, difícil de primera, luego se acepta, luego sigue todo lo demás. Es como que uno sabe que no va a seguir por mucho tiempo pero da la pelea de todas formas. Me carga saber las cosas y no hacerlas.
"Te quiero mucho... Pero aun no se si creerte... seamos amigos" Esa frase me sigue dando vueltas en la cabeza...ojalá algún día cese.
De todas formas volvemos al inicio. Nos sentimos solos, no sabemos si lo que pasa, pasó o pasará está bien o mal...pero ya poco es lo que se puede hacer.
Y vuelven los amigos, las personas que estaban congeladas en el tiempo cuando uno está en eso.... Vuelven las fiestas que nunca se ven en ese tiempo. Pero no cambia, no cambia el estado.
Es un proceso que hay que vivir, pero eso no quita que duela, que incomode.
A veces me aburro de mi mismo...es extraño, pero me pasa. Me harto de ser yo, me harto de las cosas y de mí. Ojalá no sea al único que le pase...
Bueno, por lo menos me queda el pseudo cuasi consuelo de saber que "todo pasa por algo" o el que me gusta más "todo mal es por un bien mayor". Rayos, de cuanto sentido carecen estas frases que mil veces dije...Pero en fin, por lo menos aún me quedan mis sueños...

Excesos...

2009-04-19T19:20:00.001-07:00

Siempre dicen que los excesos son malos. El otro día, vi una noticia sobre un tipo que murió por tomar no sé cuantos litros de agua (intoxicación de agua).
Cosa rara, no era que hacía muy bien tomar agua? Por qué me cambian las reglas del juego ahora?
En fin, no es el único tipo de exceso que nos mata: drogas, alcohol, vida loca, leche y no sé cuantas cosas más nos pueden matar también. En lo personal, a lo largo de mi vida he tenido varios excesos, aunque se vuelve al equilibrio.
Ante esto, me pregunto: Será, por ejemplo, igual con el amor? El sentimiento más puro que una persona puede tener. El exceso de amor te llevará a la muerte? Conocido es el dicho de que todos los excesos son malos...será una excepción a la regla?, la verdad no creo.
Hay muchas historias de gente que se ha muerto de pena por que su pareja ya no está. Entonces, desde este punto de vista, es el amor tan bueno e inocuo como parece? o es una arma de doble filo?
Cuando y como puede saber uno que esta "consumiendo" más amor del que debe? Cuanto es malo?
Me llama la atención todos los excesos que podemos encontrar en el diario vivir. No es algo extraño que las personas vivamos en ellos, pero tenemos que tener cuidado, al parecer ningún tipo de exceso por inocuo que parezca es bueno.

Triste Felicidad

2009-04-16T20:33:00.000-07:00

La noche llega anunciando que es hora de ir a casa
Ya la calle no puede cobijar sus temores
Pues es el momento en que saldrán reguardarce en ella los de cientos de personas que en su inhóspita oscuridad
Suelen derrochar infelicidad, tristeza y maldad.

Ha rodado como pelota por cuanta plaza ha encontrado en su camino
Disturbando a las palomas vestidas del humo que dejan los camiones en su transitar
Ha sonreído a la esperanza de hallar el amor, en el beso de un par de chicos en el parque
Suspira al sentir el dolor de un niño que cae cuando corre persiguiendo a su padre.

Vive así, haciendo reales los sueños de otros, dejando en el desván los suyos
Tomando tristezas ajenas como si fueran propias, haciendo de las suyas una imparable tormenta. No es infeliz, es feliz a su manera, entre música extraña, libros y poemas.

Al llegar a casa, se posa en su portal. Mira hacia atrás y se encuentra con su fiel compañía, soledad. Pasan juntos y prepara café. Recorre el mundo entres clic y WWW.
Mira nuevos rostros, descubre nuevos porqués, se detiene y piensa en lo que debería hacer, en soluciones para sus problemas, en hallar causas para los que vendrán, se pierde en el dilema que en un próximo presente tendrá.

En el baile sensual de sus dedos índice y corazón, asoman a una ventana donde quizás, hallara el amor, un amor sin color de piel, sin sexo y sin idioma. Un amor tan puro, tan sano, tan libre de virus y de fallos que anulen el casual encuentro que pronto será hermosa relación.

Sonríe y aun no sabe porque, ha encontrado un ángel y aun no conoce de el mas halla del hola que le envió en un eléctrico papel. Así comenzó a forjarse un nuevo firmamento, un nuevo cielo donde más halla de las estrellas, resplandecían figuras diversos colores, iconos de diferentes constelaciones que hacían del nuevo mundo habitado solo por el y su ángel un lugar perfecto para morir, para vivir, para soñar, para sufrir, para reír.

Cada día se repite y las palomas de la plaza extrañan su caminar pausado retratado húmedas huellas de sus viejos zapatos de color marrón. La soledad de la noche reposa en el desván, ahora lo acompaña la esperanza de poder volver amar, lo guían sus sueños que van dejando atrás la tristeza y la melancolía de reinaba en su fúnebre pasado de agobio e infelicidad.

Pancho

2009-04-13T16:54:00.001-07:00

Pancho se quedó
entre latas sucias
Nunca revivió
La Venganza es dura
En Hualqui nació
Un día nublado
Nada raro en él
Era Domingo feriado

Grande fue su amor
Mina se llamaba
Sin repercusión
Partieron al alba
Pancho la miró
Al anca del caballo
Fue pasión de a dos
Casi sin palabras

Su hermano amante
Juró encontrarla
Transar o seguir la causa
Su padre encomendó encarcelarla

Pancho se llevó
A la Princesa incauta
Nueve meses van
Y la reina ya no es santa
Herraduras y huellas
Estacas viejas encontró
El hermano celoso
En la noche a tientas
Se desveló
Tiende a compartir
las cosas más caras
Viaja y busca en vano
el camino del Sol

Pancho se durmió
Con la bruja a cuestas
Cuando despertó
Vio unas planchas viejas
Su cuñado puso fin
A esta historia eterna
Con un fierro atravesó
A Pancho que hizo
una mueca
La mueca de terror
Cuando la vida se aleja
En un gallinero
Mina se fundió

Depressive Love - Difuntos Correa

2009-04-08T21:43:00.000-07:00

Cuando despiertas siempre es tarde,
Ya no te queda ni hambre,
Y no tomas desayuno y tú mina que no para
De retarte
Y resistes y no lloras y no gritas que no quieres
Levantarte
Mientras la puerta se abre
Jefe dispuesto a ladrarte
Y tú sientes que de arriba los del fuego nunca paran
De estafarte
Y resistes y no lloras y no gritas que ya quieres
Jubilarte
Esto no…  esto no…
Esto no se llama educación
Tiene que ver con depressive love
Esto no se llama depresión
Tiene que ver con depressive love
Cuando te acuestas siempre es tarde,
Ya no te queda ni sangre…
Porque sientes que te lo ha quitado todo sin siquiera
Preguntarte
Y resistes y no lloras y no gritas que ya quieres
Liberarte
Esto no se llama religión
Tiene que ver con depressive love
Esto no se llama evolución
Tiene que ver con depressive love
Esto no merece explicación
Tiene que ver con depressive love
Ven acá y a la revolución
Tiene que ver con depressive love

A cuatro Rounds

2009-04-08T15:58:00.000-07:00

Cuando las vieron te dijieron:
no son las de un trabajador.
Lo que es verdad.
Cierra los puños y la boca
que no te vean el corazón.
No aún. No aún.

Quiero morir
de viejo en el 70.
Nada más.

Cabeza gacha, alma inmortal
por un pasillo a contra luz
te ví pasar, subir.
Deja que el miedo te corte.

....Heridas que arden quince infiernos...
pero más temprano que tarde,
todos acaban por cansarse
y cuatro rounds no son eternos.

Spiralling

2009-04-05T09:40:00.001-07:00

Did you wanna be a winner?
Did you wanna be an icon?
Did you wanna be famous?
Did you wanna be the president?
Did you wanna start a war?
Did you wanna have a family?
Did you wanna be in love?

I never saw the light
I never saw the light
I waited up all night
But i never saw the light

....

2009-04-04T17:11:00.000-07:00

No te equivoques, que si me ves con la frente en alto es porque me da vergüenza bajarla, que si me ves con una sonrisa gigantesca es porque no puedo admitir mi tristeza.

No te equivoques por que el velorio se lleva por dentro. Que nunca he sido más desgraciado y créeme que si vieras dentro de mis ojos me encontrarías embrutecido en un sillón sollozando y mirando mi triste corazón.

No te equivoques, que mientras camino, mis pisadas laceran mis restos. Mi cerebro, que nunca dejo de pensar me impone recuerdos hermosos de épocas de antaño, cuando no tenia que guardar ni mis penas, ni mis alegrías.

No te equivoques, porque te quiero demasiado para poder hablarte.

Componiendo

2009-03-01T14:04:00.001-08:00

A veces cae este muro sobre la historia de Babel y despierto. Son tantos laberintos que no hablan de ti... dónde estás... aquí, allí, ahí... en todas partes y yo sigo viendo la pared entera... esa... la que compongo con el tiempo a cuestas y una historia rota... ya no sé qué hacer con esta historia ni con la otra... ni con la media ni con el tiempo... compongo... no versos... no verdades a quemarropa... compongo ausencias con este ladrillo y este otro, esta estúpida ausencia que habla de ti... la ausencia está en la palabra a medias, en el sonido del teléfono, en lo que se queda, en lo que se va, en lo que no está, en lo que no se dice y se dijo... ¡maldito jarrón roto! En pedazos, en trocitos, en pequeños gajos que no tienen fin.

Realidad Y Actualidad

2009-02-26T10:18:00.000-08:00

Correr. Seguir corriendo. No tenía otra opción. Pararse, no seguir corriendo, podría significar su muerte. Y corría, sudaba, el sudor le recordaba la sed que sentía, la sed le recordaba que si seguía sudando pronto no podría correr.

Las lágrimas intentaban nacer. La desesperación comenzaba a aparecer. Todo estaba fuera de lugar.

¿Cómo había llegado a esa situación?

Azul

2009-02-25T13:23:00.000-08:00

Azul como el cielo, como el cielo en un día sin nubes. Sin el azul no hay cielo.

Azul como el mar, como el océano lleno de vida. Sin el azul no hay vida.

Azul como un sueño, como un paseo, azul. El azul lo es todo.

El azul querría ser como tú. Tú eres el azul.

...

2009-02-20T21:20:00.000-08:00

Aún recuerdo la primavera, aún la recuerdo…

El invierno ha sido duro, más que duro ha sido eterno. Siempre ha hecho frío, todas las mañanas han sido frías, no ha habido ninguna en la que me haya despertado sintiendo calor, ni una sola. Una ola de frío polar, luego otra, otra más, olas de frío polar infinitas me han acompañado siempre al despertarme. El invierno ha sido muy frío.

Todo gris, ni siquiera negro, ni siquiera grisáceo, todo es gris. Si al menos hubieran existido diferentes tonalidades de gris, ¡pero no!, sólo había gris puro. No entiendo como el invierno ha podido ser tan monocromático, quizás si algún color hubiera hecho acto de presencia, si algún color me hubiera tendido la mano, pero no ha ocurrido y si ocurrió puede ser que yo no lo distinguiese, puede ser que ni siquiera lo viese, hasta es posible que lo rechazara, es imposible que la luz te deslumbre si tienes los ojos vendados.

Ahora pienso que el invierno me ha robado el alma. Me robó los pensamientos, los sueños, las ilusiones, los ideales, es más, ahora sé que quizás hasta yo se los robé a todos los que en un tiempo lejano me quisieron. Pero no puedo explicarles que el invierno me borró, que me anuló, que no supe abrigarme con sus sentimientos de afecto hacia mi. ¡Cuánto frío!

Mi cuerpo aún se resiente. Mis músculos al principio estaban congelados pero ahora ya no están, quedan migajas de ellos, la inactividad hizo estragos. ¿Cómo dormir cuando el frío se hospeda de por vida hasta en los Huesos?, ojala hubiera dormido más de seis horas seguidas; las ojeras me gritan que necesito dormir el resto de mi vida para volver a tener los ojos que una vez tuve… Yo, restos de yo es lo quedan después de este invierno.

¿Qué podía haber hecho algo, entretenerme, cómo?, si los libros se deshacían en mis manos, la lluvia los había calado; la tele no funcionaba, se veían rayas horizontales que distorsionaban cualquier imagen, ni siquiera el sonido era nítido; los paseos, con el aire golpeando mi cara, eran insufribles y la compañía no me apetecía, es lo que tienes cuando no cesas de tiritar ni de chasquear los dientes constantemente. Apartarme del mundo era lo único a lo que me incitaba aquél duro invierno.

¿Irme a un lugar más cálido? Es fácil pensarlo o decirlo ahora. ¿Acaso alguien abandona su hogar porque haga frío? Los esquimales, esquimales son.

Por suerte ahora comienzo a distinguir algún que otro color, no la totalidad todavía pues el gris sigue tenaz en su empeño de ensombrecer todo. Supongo que el arco iris hará acto de presencia tarde o temprano, y aún así soy consciente que el arco iris producirá alguna sombra en la que el gris siga estando, en la que el gris me aceche por si dejo de mirar los colores. Aún así creo que es mejor dejar el invierno atrás.

Yo veo la vida como estaciones del año. Normalmente todo el mundo disfruta de una primavera, de un verano, de un otoño y de un invierno. Sin embargo en mi vida sólo ha habido dos: una ha sido la primavera que ha sido todo el tiempo que he vivido hasta que llegó el invierno, corta por cierto; la otra ha sido el invierno, largo muy largo…

Aún

2009-02-16T19:26:00.000-08:00

De letras negras, ausentes,

Pero esperanzadas aun...

aún

lo incierto

es cierto

si Tu...si Tu...

Recuento

2009-02-11T22:26:00.000-08:00

¿Cómo se hace un recuento de tiempo si el tiempo es la media de una naranja y la otra media está en nuestra percepción?

¿Quién hace que nosotros podamos entender, comprender, ayudar, revisar, reconocer lo que ocurre en nuestro entorno?

¿Qué puede llevarnos a afirmar sostener que el camino a casa es el mejor camino si perdimos la casa o extraviamos el rumbo?

¿Quién sostiene el mundo? ¿Qué hace el equilibrio en esta parte del mundo; aquí, en el centro del cuerpo; ahí, en la mente?

Equilibrio y recuento... recuento de un equilibrio.

Días, Semanas, Meses, Minutos, Horas, Instantes, un dedo, dos palabras... la piel que ya no sobra.

[Cambio y fuera]

Todo esto lo soñé...

2009-01-04T20:05:00.000-08:00

...Creo que no desperte.

Y es tan bueno sentir?

2009-01-03T21:44:00.000-08:00

Estancando el Presente.

2009-01-01T20:51:00.000-08:00

Hoy he decidido parar el tiempo, y he dado una vuelta al mundo para ver que hacia la gente. El 50% no hacíamos nada interesante, y del 50% restante un 99% estaban durmiendo, con lo que menos de un 1% estaban haciendo algo que valiera la pena que no implicara dormir. Podría haber aprovechado para robar mucho dinero y conseguir algo de futuro, pero no, solo los he estado observando. Ya no es el hecho de no hacer nada que este bien, sino que tampoco se me ocurren cosas que poder hacer. Al menos el 1% que hacían cosas eficientes, felicitaciones. Pero podrían morirse. (No es personal, solo envidia). Al 50% despierto solo les quiero decir una cosa, vámonos a dormir. Buenas noches.

No sé qué decirte

2008-12-28T13:16:00.000-08:00

“No es que me calle lo que pienso, es que, a veces, no sé qué pensar. No es que oculte lo que me inquieta, es que me inquieta no saber lo que oculto.”

En ocasiones es algo más poderoso que una ignorancia, un desconocimiento o un desconcierto que inhabilitan mis palabras. No es una parálisis, sino un exceso de estímulos que provocan algo que se parece a una proliferación compleja y contradictoria de emociones, de sentimientos y, quizá, de ideas que no se dejan reducir a un discurso articulado. No solo por falta de coherencia. Se hace casi imposible la verbalización. No es un engaño. No es que me lo guarde, es que lo que siento no es capaz de llegar a ser algo que decir. Reconozco que debe resultar incómodo encontrarse ante quien, en cierto modo desnudo de argumentos, ni siquiera es capaz de enfrentar o de afrontar la situación. A veces, es desesperante. Y puede hasta parecer agresivo. Dan ganas de agitar o de remover las hojas de quien calla a ver si cae o se desprende algo que se deje ver u oír. Podría pensarse que es una cobardía o una irresponsabilidad, una incapacidad de hacerse cargo de la situación, de las propias decisiones. Pero en ocasiones un rayo irrumpe en el corazón de la lógica y tiemblan y laten las almas, pero no hay modo de sentir más que impotencia o culpa o desamparo.

No lo tomes a mal. Callo porque una voz más potente que cualquier frase no es capaz de balbucear ni de deletrear nada. Un ejército de traspiés y de tropezones es torpe para enfilar un mínimo discurso. No es indiferencia. Desearía que entraras en el insonoro refugio en el que no hay palabras. No es un vacío, es algo aplazado, despoblado, que sin embargo late. Y creo que con amor. Pero a estas alturas de la conversación, ya solo un gesto, quizá un abrazo, podría mostrar la verdad de esto que ni es esto, ni sé qué decir de ello. Esto que me pasa y que, sin embargo, no poseo. Tengo algo decisivo que decirte: no sé qué. Tal vez se desprenda de mi mirada o de mi postura. Te lo digo sin decírtelo.

No siempre tenemos las palabras adecuadas. En ocasiones, ellas parecen haberse ido incluso antes de llegar. Se produce una sensación incómoda de incomunicación. Pero tal vez en ese momento se requiere algo más, algo otro, la capacidad de escuchar lo que quizá quede patente sin necesidad de ser dicho: un aprecio más consistente que cualquier explicación. No es que se esconda algo. Es la voluntad de mostrar que no hay qué decir. Podrían improvisarse palabras, pero cuando alguien nos importa de verdad es preferible que sepa que no siempre sabemos qué decir, aunque incluso eso deseamos hacerlo llegar amorosamente. Y ese es ya otro modo de hablar.

Bien necesario, por cierto.

Era verdad entonces

2008-11-18T18:03:00.000-08:00

¿Por qué, si puedo responder las preguntas de tantas personas, no soy capaz de decidirme yo mismo hacia las cosas que deseo con todo mi corazón? La respuesta me la dio una persona muy especial tan joven pero tan sabia… “Estás demasiado pendiente del pensamiento y sentimientos de otras personas y no te das espacio para ti”. Así de simple, así de directo. Me quedé frente al teclado muchos minutos, sin poder quitar la vista del monitor, sin decir palabra.

“No creo que yo le guste, ni siquiera que le agrade”. Le conté a esta persona acerca de alguien que me encanta y cuando le dije eso se molestó. Porque era algo obvio que yo era correspondido en cierta manera. Debería tratar de poder decir lo que siento en esos momentos, porque si no lo hago, podría dejar pasar muchas oportunidades, sobre todo de encontrar a esa persona especial. “Eres una de las personas más simpáticas que conozco, tienes un gran corazón y eres un genio… solo debes ir hacia delante”. Es la segunda vez que escucho la última oración.

Estar demasiado pendiente de lo que piensen los demás es algo cruel si no lo sabes controlar. Creo que es por eso que decidí estudiar psicología social (sin que lo supiera), pero una persona de 16 años me lo dijo como si nada. “Estoy demasiado pendiente de lo que piensen los demás”… Es por eso que tengo miedo de que la persona que me encanta vaya a saber que me encanta, por lo que pueda pensar… “¿Y si yo no lo gusto? ¿Y si es así de perfecta con todo el mundo, no solo conmigo? ¿Y si le gusta otra persona? ¿Y si piensa en otra persona cuando habla conmigo? ¿Qué habrá querido decir con “eso” que me dijo?”

Y es que no hay razón para un amor no correspondido y es por ello que personas como yo tienden a amar en silencio por demasiado tiempo, porque pensamos o creemos cosas que no existen realmente y que no son más que la proyección de nuestros propios miedos e inseguridades. Pero, es por eso también que cuando podemos encontrar a una persona para querer no solo hacemos eso (querer), sino, adoramos, nos fijamos en los detalles, respiramos del mismo aire de la persona que nos encanta, nos desvivimos y, finalmente, somos felices.

Es por eso que la próxima vez que vea a la persona que me encanta, no pensaré en nada más que en ella, no en lo que “podría” pensar de mi. Pensaré que es genial estar al lado de la persona que te encanta… y tomaré su mano si caminamos sin pensar en nada más que lo hermoso que es tomar la mano de la persona que te encanta.

Aunque todo salio mal

2008-11-16T18:03:00.000-08:00

Aquí no se ven estrellas, y nada es metáforas de ello

Enserio

Sentado en mi tejado

2008-11-08T19:12:00.001-08:00

Es difícil. Y encima tienes que aguantar ser el bueno y el que no tiene la culpa. Ahora si que todo ira bien. Claro. Se han caído las cosas al suelo y las han pisado dejando huellas las zapatillas sucias. Son cosas inanimadas. "Los objetos inanimados, cuando los abandonamos se vuelven mas inanimados" leí una vez. Que triste es eso. Ahora están sucias y rotas en el suelo, en el subsuelo. No podrán ejercer la función para la que fueron creadas. Se estropearon pero fue todo sin querer, no tendrían que haber caído y sido abandonadas. Un síndrome de Diógenes sentimental. Una mierda de suerte. Una suerte de mierda de ancla que arrastra todo el fondo, el interior de objetos y personas que se cruzan como gatos negros. Y una sustitución temporal para siempre, algo con que conformarse porque las cosas no son como uno quiere. Una salida al borde de un puente (de esos que son tan difíciles de cruzar) por la que no cabes. Las cosas perdidas ya no se recuperan. La basura se las lleva a su cofre de fuego. Ahora solo queda el hueco, perfecto, donde estaban. Que mal sabe el oxigeno que llena los huecos. Prohibido híper ventilar. Y lo mas estupido son las excusas, explicaciones y la compresión En fin dejemos esas tonterías por favor. Los objetos ya no están y se han destruido en la trituradora. Me compro una figurita en los chinos y hueco resuelto. Pero el agujero aun se ve. Y Depeche Mode no lo solucionara (esto ultimo no tienen porque entenderlo). Sustitución temporal. Ahora todo ira bien. Claro

Sobre mi.

2008-11-07T20:24:00.000-08:00

Al despertar estaba sentado en una esquina de un Pub extraño, no reconocía nada de ese sitio y aunque se supone que sonaba música alta, todo permanecía en un silencio de ir y venir de personas desconocidas. Tu te diste cuenta que yo estaba perdido, tu lo estabas igualmente pero te habías despertado antes y te acercaste. Me preguntaste si yo también notaba ese silencio. Nos encontramos estando perdidos, y las luces negras del techo se encendieron para que brilláramos y ser un punto de referencia el uno para el otro. Había perdido la esperanza de encontrarte, hacia mucho tiempo que no sabía nada de mí y solo vivía por inercia. Era agradable encontrarte pese a no saber quien eras. Tú tenías el mapa sin saberlo. Y yo seria cualquier cosa que quisieras. Te contaría cuentos para que te durmieras, cuentos de objetos inanimados que tenían por misión hacerte feliz y vivirías para siempre en un mundo diferente, sin despertadores, ni gritos de enfado, y noches de fiesta con amaneceres calidos. Tu serias especial y siempre me querrías pese a ser un tonto, y yo haría tonterías para hacerte reír. Los dos lo vimos estando sentados en ese Pub y vivimos el resto de nuestras vidas en esos cinco minutos. Luego las luces se apagaron, se quedo oscuro y la gente se desvaneció luego el mobiliario del Pub junto con los camareros se diluyeron en la oscuridad, solo quedamos tu y yo mientras todo desaparecía. Me miraste y dijiste que tu también desaparecerías y dijiste también que no te olvidara para no morir del todo, que si existías aunque solo fuera en mi cabeza siempre habría algo especial con lo que soñar por las noches. Después de que hablaras desapareció justo lo que teníamos delante. Y luego tu.
-Aquí tiene su medicación, cuando no vaya a hacerse daño a si mismo le dejaremos salir al jardín.

Espejo y niebla

2008-11-07T17:00:00.001-08:00

Primer premio olvidarme, luego ya veremos la siguiente jugada. Y eso que el golpe en la cabeza me lo llevo yo, pongo las manos para coger los trocitos grises de recuerdos que sangran del cráneo abierto. Todo se refleja en el espejo, pero el efecto es el contrario, en un lado yo evito no acordarme, en el otro lado esta todo olvidado, entonces me duermo agarrando un puñado de niebla. Pero el sueño se queda ahí, no pasa de ser una droga para que te duermas y descanses. Descansa que mañana no será otro día, la clonación del tiempo.

Diario entre la niebla, Dia 5.

2008-11-06T17:58:00.000-08:00

Paso algo raro en esta semana que venia con "éxitos". Bueno, uno los llama éxitos para no decirles cosas buenas que pasan entre tantas malas.
Decisiones que duelen, reencuentros que finalmente no suceden (ni van a suceder, porque nadie en este mundo quisiera encontrarse con uno mismo). Pequeñeces que se convierten en problemas sin solución, tristezas de hermanos que no pueden encontrar respuesta. Mentiras y verdades entrecruzadas y la búsqueda de definiciones de estrategias, de virtudes, de sentimientos y de vida.
Un conocido me ha dicho que mientras menos se piense se esta en menor peligro de preocuparse, deprimirse e incluso en morirse. Muchos creen que es así, allí está presente el nuevo problema: ¿Qué hacemos, vivimos mediocremente sin pensar o pensamos y nos morimos pensando? Respuestas obvias e incluso violentas aparecen en los lectores quienes en este momento se preguntan en su interior ¿Para qué seguir leyendo a este pseudo-inútil?
No encuentro ninguna respuesta realmente convincente.
¿Qué hace actuar a los hombres? ¿Cuál es la instancia última de acción subjetiva? ¿Por qué la gente escribe lo que escribe y dice lo que dice? ¿Hay acaso algún motivo oculto o las personas son el reflejo perfecto de su interior? Creo que esta última alternativa es incorrecta.
Recitando a “un conocido”, si te digo que me voy, es porque vengo, y si te digo Adiós en realidad quiero decirte Aquí Estoy.
Tenía yo un amigo que quiso casarse, hasta que se dio cuenta de que hubiera pasado si se hubiera casado. Pero cuando se dio cuenta era muy tarde, no porque se habían pasado sus ganas sino porque ya había sido rechazado. Cuando más cerradas parecen las puertas del infierno, ahí aparecen los Peligros, acechando, conspirando, meditando. Y ahí aparecen los llamados, las palabras y las promesas. Después la desilusión...
¿Quién dijo que todo esta perdido?
Si debería rotular mi semana sería: De políticas públicas, soledad, desencuentros, desilusiones, despedidas inútiles, depresiones compulsivas, moscas y rencores.
El que quiera oir, que oiga.

Oro parece...

2008-11-06T12:46:00.000-08:00

Siempre llegan los días uno tras otro hasta que te mueres, incluso después de acabar el mundo llegaran los días igualmente de una forma u otra. Y siempre hay un día que no tendría que llegar jamás, normalmente ese día viene anunciado con antelación y aunque sabes que llegara, lo ignoras. No hablo del día que te mueres, aunque también podría ser uno de ellos, sino al día que realmente no debería llegar nunca, cada persona tendía uno. Esta noche cuando cambie al día siguiente empieza ese día, adiós. Se sabia, incluso podía haberse evitado, incluso tendría que haber hecho algo para evitarlo. Pero hoy ya has empezado a desaparecer, ha sido muy raro, ya no te reconocía. No me reconocía, las imágenes no concordaban con lo que sucedía. Adiós, hasta la vista y que te vaya bien, adiós adiós adiós adiós. Pero yo no quiero. Me enfado y dejo de respirar, y no se lo digo a nadie. Ya queda menos, el último tirón en el pecho, los últimos golpes. Mañana 7 de noviembre. Mañana 1. Silencio. Adiós, pero yo no quiero.

¿Que hora es?

2008-11-05T15:25:00.000-08:00

Primero fingía, luego experimentaba, y al final fue todo verdad (o mentira según se mire) y todo volvió al principio pero sin fingir y con varias barbas mal afeitadas. Así podría resumirse la carrera del reloj. Y luego, la apatía mezclada con el odioso recorrido de las agujas (esas que nos privaran de lo que queremos, y que ya han privado de mas) harán que el reloj se rompa, y deje de funcionar, no sin antes retrasarse y decir mal la hora.
En fin mientras se acaba de romper el reloj, acumularemos horas insulsas, la sal se acabó hace tiempo Sr. Bueno!, dueño de la fabrica de sal. Siempre me toco el bicarbonato por lo que se ve.
Y ya al final de todo, en el momento que se pare para siempre, nos quedaran los numeros y agujas fluorescentes marcando una hora que nos gusto para poderla ver brillante, pensando sin pensar, en un cerebro muerto mientras se hace de noche.

Habitación

2008-11-04T18:03:00.000-08:00

La habitación crecía un centímetro cada minuto en todos sus lados, se hacia enorme y toda ella estaba vacía, sin alma, sin ganas de ser habitación por fuera y siendo cada vez mas limbo en el interior. Dentro, el corazón, latía al revés, angustiando a los pulmones. Y los gritos no se oían, en la inmensa cámara. En el vacío no se desplaza el sonido. El sonido tampoco tenia ganas de hacerlo.
Dejo de buscar aquello que no existía, por algo se le llama vacío, no existían esas nubes de algodón rosa, le habían engañado, no había globos de helio que subían siempre sin parar, ligeros. Dejo de respirar, total no había ni aire ni nada por lo que respirar. No es lo que le gustaría creer pero era así.